A Menina de Lá

pieces of me

2012-01-31T04:21:00.000-08:00

Um vício de não saber quem sou.
Rastejo, suplicando a cura
que invade cada pedra do abismo.

****

A sabedoria do mundo
cabe no universo de segredos que guardamos?

****

O amor se esconde no enfeite de um beijo
e se esvai num desvio inesperado,
um olhar.

****

As palavras camuflam verdades e pensamentos
e adoecemos todos de uma solidão crônica,
parasitada pelo vírus do medo.

****

Seguimos amando as pessoas erradas,
fazendo amor com corpos e não com almas...

****

Nos estraçalhamos em ira, inveja e traição
para no fim colhermos as lágrimas cortantes
de nossas escolhas e concluirmos: somos humanos!

Red

2012-01-31T03:45:00.000-08:00

Abraços perdidos no tempo...
Desejos constantes de sei lá o quê...
Sim e não imperam nas escolhas...
Silencio os erros estampados na pele,
mas eles sempre são cobrados,
sempre...
Beijos doces embrutecem as papilas,
tudo muda de sabor,
todos os dias...
E o desejo é uma criança mimada, tem vontade própria!

Ludwig von...

2011-12-28T11:48:00.000-08:00

Voz doce e suave
emanada de um olhar
feminino e perfumado à sua maneira.
Vesti-me do isntinto que me prendeu
em seus olhos claros
como a névoa de um deserto
que me extasiou no primeiro dia.
Eu disse sim à minha loucura!
Acariciando seus cabelos...
A delicadeza de seu espírito acendeu em mim
o desejo pela boca,
pela pele...
Alguns abraços depois
eu já a ansiava em minha cama,
arrepiando os pelos,
despertando entre nós
o que ao mundo é velado.
Um porre de seu odor
me ressaquiou por uma semana
e como um vício
corpo e alma pediam mais
daquilo que é proibido.
Há perguntas e vazios transbordando
em libido e cautela.
Respondo sem pensar à pergunta:
Para que transformar um desejo livre em escravidão?
Meus lábios a perseguem
como sede e água...
E marcamos um desencontro
no insípido não do tempo
que nos pertenceu.

Para quem acredita que o tempo das coisas sempre vem na hora certa...

searching...

2011-07-25T18:01:00.000-07:00

Ainda tenho o mesmo traço. Desenho os corpos presos e pinto as almas que voam... o mundo adota os vazios meus e dos outros, me contando suas histórias... sussurrando seus segredos escondidos nos espelhos das ruas, no cinismo das palavras, no que gritam seus olhos. Bebo a pele e o sal do não dito, do inexplicável, do que me incompleta. Leio páginas, escrevo algumas, rasgo outras... o incompreensível queima-me por dentro e ainda sou a mesma verdade indizível de outros dias... por onde andou meu coração?

cherry tree

2011-05-13T18:25:00.000-07:00

O sal da verdade vestiu o emaranhado de palavras que me disseram adeus...

Também penso no que se foi. E sinto cada dor, em cada poro da pele.

Vivemos muito e sentimos muito... Talvez simplesmente o bastante... talvez não...

Nossos mundos que caminharam juntos por tanto tempo se apartaram como que seguindo a ordem natural do universo.

Sim, seria mais difícil sem você.

Tanta coisa não teria tanto sentido. O vazio não me caberia tão bem, não fossem as medidas que descobrimos.

Quebramo-nos e estamos nos reconstruindo... em novas formas que talvez nos tragam mais paz.

There’s no judment day...

Meus sonhos e minhas angústias se enchem de afeto quando penso que tudo está sob a gerência da transformação do tempo, que virá, irremediavelmente.

Seguirei com meu peito transbordando em sentimento, pois você sabe o que é inerente à agudez de ser Paula.

Talvez nos encontremos no mesmo abismo, nos sorrindo e nos querendo bem. Você será feliz, bem como eu, vivendo o que Deus e o mundo nos reserva de encontros e desencontros.

Cumprimentaremos nossas almas em Florença, na outra vida que nos prometemos.

somewhere else

2010-10-29T14:26:00.000-07:00

É na dor que nos reconhecemos inimigos...

de uns e de outros...

somos todos produtos

de sentimentos subterrâneos

que escondemos nos olhares calados,

na sede que não matamos

quando bebemos o sal dos mistérios internos

de sermos quem somos,

dilacerados ou ungidos...

As verdades são heroínas

inversas de nossa angústia

e lastimamos

o dia em que conhecemos as vozes

dos olhos que gritam para o mundo

a intensidade do que em nós é fragilidade

e outono.

dancing w/ myself...

2010-03-14T19:42:00.001-07:00

a dor que me aprisiona em seus olhos veste-se “do nada”, quando meu sorriso desnuda minha alma./ pele que abraça sensações de sentir a verdade, /os pés caminham descalços pelo desconhecido do que sou./ frágeis são o céu e a terra/ quando minhas intensidades transbordam de quem não sou./ não há mapas ou sal.../ a direção é o incerto sentir./ planto sementes, colho ventos./ tenho a legitimidade das cores que sussurro/ e ainda navego sem bússola ou estrelas nos mares que buscam coragem e uma certa fé./ os santos humanos imploram a piedade do mundo./ na despedida do meu outro, sou água de nascente que nutre a caminhada errante do inesperado./ a volta é o recomeço faltante do insosso vivido na lei frágil do não ser./ minha sede insiste em palavras mudas, líquidas de amor e vida,/ alheias à mediocridade de quem dividiu o indivisível./ e ouço músicas que só o vermelho inato em mim traduz as vicissitudes do eu que desconheço e amo.

my garden...

2010-03-14T18:37:00.000-07:00

O tempo brinca em intensidades. Os meses vão e vem, e ainda estamos de pé. Nessa caminhada de olhares diários, experimentamos noites e dias de cores básicas e nuances desconhecidas. Pintamos as palavras e os toques de experiências internas, peles eriçadas que a distância de dias transforma numa saudade raivosa. Maturidade! Gritam nossos cérebros. Mas meu corpo de mulher se desfaz em sorrisos e brincadeiras quando sente seus pêlos e seu gosto nessas noites de veraneio. Balzac faz presença nos dias de sentimentos divididos entre os ataques de uma alcatéia e outra. E meu alento são nossos reencontros nos olhares dos primeiros dias, entre as cores amendoadas e aquelas mais escuras, intensas e verdadeiras, que nos vestiram no inverno daquele julho.

Para a amiga Grazi - ventos levam e trazem o sorriso da menina que vive distante...

2009-02-26T17:11:00.000-08:00

Quebraram-se os dogmas do amor.

Corações partidos...

com o tempo,

com a música,

com a vida...

Não se completavam.

Não se ungiam.

Paixão insípida.

Laços desfeitos,

pele vazia.

Um encontro com o EU perdido.

Verdade velada no incosciente liberto

da mulher que ama e que vê.

Mas os tempos são outros...

Basta um encontro consigo,

e a leitura se desconstrói em madurezas íntimas.

Visto-me de concreto

e vivo minhas abstrações de querer.

Enfeito-me da alma que tenho,

construo belezas obtusas.

AMO!!!

E assim falo

e vivo minhas intensidades.

days like these...

2009-02-16T05:32:00.000-08:00

Em suas mãos eu me abro,

os olhos se acendem,

o vazio se desfaz em pessoas...

e ouço segredos,

e decifro olhares...

Visto-me de nós,

Esqueço-me da solidez do mundo.

Transcendo os significados,

despedaçando-me no que é indizível.

E há um sentido para tudo...

O dia se pinta de Renoir,

a vida se compõe de Magritte...

E ainda somos todos amados pelo mesmo Deus.

O que me intriga é o fio invisível da essência

que se dissipa encontrando-se

no silêncio de verdades e mentiras.

Dionísio abençoa os dias

de sentimentos secretos e abraços guardados.

E eu me vou... sorrindo sempre...

Pelas esquinas alheias,

reconhecendo-me em passos outros,

que me vestem de sol

em dias assim.

running away...

2008-06-09T11:11:00.000-07:00

É preciso calar./
Guardar os instintos na razão do mundo./
Emudecer os tangos e os vinhos./
Guardar as cores dos dias perfeitos/
que apagam o gosto das horas quando estás comigo./
Sabes que é assim./
A leveza que buscamos corta os olhos alheios/
e ficamos distantes no mesmo segundo./
Já não escrevo mais cartas,/
testemunhas doces dos pecados que não cometemos./
Teu cuidar medido afaga meu sorriso/
quando escreves lucubrações íntimas,/
denunciando noites ébrias de odores, músicas e fantasias./
Tens-me, não nego./
É tempo de fazer as malas./
Estreitamos caminhos de destinos sensíveis e corações audazes./
Sabes do meu esforço para ver-te sorrir longe do que não somos./
Contudo meus ventos buscam terras outras,/
terras de ser Paula./
E tu vens junto em brisas de inverno,/
para reencontrar-me na primavera de teus desejos transparentes/
e delírios oníricos meus./
Não será o tédio que soará em teus ouvidos/
desgastados pelo opaco de dias insípidos,/
mas canções nossas,/
de suavidade ímpar e volúpia indelével/
quando dividimos taças e confidências,/
entre uma cama e outra e/
tu já não querias partir./
Ficamos no encaixe perfeito dos abraços,/
na delicadeza dos lábios, da pele./
Mas ainda.../
É preciso calar,/

e tu te vais/

como nos sonhos bons de menina.

overflowing

2008-06-05T17:06:00.000-07:00

Rasga-me a pele e sente o quanto meu sangue tem vida./ Nada mais te pede, te quer, nada te necessita./ É rubra essa minha vontade de deglutir teus cabelos e beber de teu pranto vazio./ Rasga-me o peito e sente que tua dor é vã, / que tuas lágrimas são vazias./ Não cortam, não flagelam, retumbam no nada que te descreve em dias de perfeitos plenilúnios./ Nem tua covardia arranha meus passos./ Nem teu comodismo apaga as flores de outono colhidas no jardim do meu inverno./ Minhas entranhas jorram a maturidade do mundo/ e você permanece insosso nas palavras e nos vinhos./ Cortas os pulsos da noite que sorri de teus velhos pecados./ Tua pele não tem segredos, / teu sorriso não é brisa nos olhos de ninguém./ Abraçastes teu próprio inferno/ e Dante zombou de tua pífia tentativa./ Teus medos não constroem muralhas, senão previsíveis futilidades mesquinhas./ Ainda não aprendestes a viver em carne viva./ Ainda não amaste sem que houvesse outro dia./ Já não és tão raro como outrora/ e tua cama, um confessionário libidinoso de tua solidão descarada, / não te permaneces em nada,/ não te jogas aos uivos da noite,/ não te feres com unhas e dentes sedentos de cheiro e destino, desaprendestes a te vestir de lua./ És fraco!/ Não te perguntas o que é tão ausente?/ O que mal percebes como sombra?/ A delicada morte de um pássaro enterrado em nuvens/ te dirá a exatidão da beleza de mãos dadas/ em domingos hodiernos entre árvores, folhas e brisas de cores comuns./ E uma música tocará com notas vivas de lembranças que nunca vistes. / Perdeste, e isso é tudo.

2008-06-04T04:55:00.000-07:00

Meu coração pulsa em perguntas
Não cessa sua inquietude inerente,
Não pela natureza de bomba sanguínea,
porque é amor o que corre em minhas veias.

Sou descrente de pessoas e mundos,
Medíocre em lucidez e aparência
Contrario o que é finito,
Rangendo de amor entre os dentes.

O amor é opaco na realidade dos dias
Mesmo assim eu não padeço
Reencontro a irrealidade de vidas,
Preenchendo um vitral de sentimentos.

2008-05-13T20:27:00.001-07:00

Escondo os homens e mulheres
que vivem entre letras e
minha poesia.

Ando comendo versos,
aqueles que não posso mais digerir...

Matando suspiros,
que ainda me sufocam.

Mas sempre,

engolirei cada ser,
com toda fome e vontade,
os que ficaram nas poucas rimas;

com toda sede que senti,
quando anonimamente
para eles escrevi cartas de amor.

Pedaços meus...

Cacos de vida
espalhados pelas entrelinhas
inconstantes dos meus desejos,
dos meus segredos,
que decoram os labirintos

das linhas que ainda escrevo.

Ela

2008-05-05T19:17:00.000-07:00

Ela narrava todos os momentos:

todas as luzes,

todos os odores,

todos os pêlos.

Ela sentia os segundos,

gemia minutos...

prolongava-se trépida em sua cama,

fantasiando segredos.

Crescia mulher...

alma, corpo e veias...

Ela jorrava sentidos
dos poros, dos olhos e desejos.

Ela se libertava,
com amor
e com suas mãos...
desfazendo-se em êxtase.

Livre de todos os medos...

ela se sorria,
plena,
inteira...
feliz...

E se deleitava...

Fazendo amor com seus dedos.

2008-04-25T06:57:00.000-07:00

Desses lábios que não são meus,
jorra a inconstância de um desejo,
insistente amnésia do teu beijo.

Imbecil sou eu
que como um quadrúpede,
peço de pé nas patas traseiras,
um sorriso ao ver-te passar.

Ébrio de vontade de tua pele,
devaneio nas noites e nas esquinas,
exaltando teu nome em cada beco e janela,
esperando um olhar à procura
de um escândalo humano,
de um maltrapilho como eu,
que rasga o silêncio da noite
com pensamentos lascivos
sobre um fantasma
que me persegue
em vida e em sonho.

tu mi manchi

2008-03-16T19:14:00.000-07:00

(Meu italiano não é nada bom, então me corrijam, por gentileza.)

Al mio più caro amico Giovanni Colla con tutti gli ammirazione ed amore.

Uma palavra,
a lua que observava tímida
pela fresta da janela,
adentrava meu quarto e já habitava seu todo.

Uma palavra
e eu trocava todos os pianos e violinos da noite:
Vivaldi’s, Tchaikovsky’s, Ravel’s, Bruch’s, Chopin’s, Beethoven’s,

Wagner’s, Liszt’s, Orff’s, Rachmaninov’s e Mozart’s
pelo sorriso de um amigo.

Uma palavra
e o tédio se desfazia
no mar de minha memória torpe
ouvindo risadas minhas
de outros dias.

Aquela palavra,
apenas ela.
mudando meus sentidos,
dando cores de flores
às minhas idiossincrasias.

A palavra
definindo minha vida...

palavra-lágrima,
palavra-sorriso,
palavra-falta,
palavra-segredo,
palavra-não-esquecida

A palavra

S-A-U-D-A-D-E.

feelings show...

2008-01-31T19:29:00.001-08:00

Nuvens novas e muitas,
alvas...
Renovo os dias e as luzes de
momentos outros.
Acreditando na doçura do que é humano,
dou meus passos...
Fantasiando delicadeza,
refaço-me em sorrisos,
aprendendo a rir de mim mesma.
Satisfaço-me com a caminhada
de todos os destinos que
me cruzam nesses dias.
Tantos e todos lindos.
Perco-me entre vários;

já não me esbarro no tempo de ninguém;
num sorriso que me faça transbordar de algo
que sinto e já não entendo...

Eu desejo um tudo!
imagens e braços que me acordem
onde seja mais fácil
um não-pensar
em você.

just wondering...

2007-12-06T17:01:00.001-08:00

e nisso tudo que ainda assola a alma humana,/
eu me descubro./
em cada boato, em cada mentira, em cada vontade,/
em cada dia de ira,/
na verdade de poucos,/
no frio, nos beijos, no que não foi.../
em cada passo seu./
vou.../
nos sons, nas viagens, nas almas que tenho/
e me perco./
I just don’t play games./
eu não permaneço./ me refaço./

luto na batalha final contra meu desejo e não sei quem vencerá a guerra./
sou minhas presentes circunstâncias,/
a mulher/
as mudanças de ventos que me vestem de tentativas./

planto e colho erros/
a chuva rega as mudas do aprendizado,/
e os frutos virão todos, podres ou viçosos.../

enquanto choro/
embebedo-me de vida/
e tudo mais passa;/
como tem que ser./
abro os olhos para o sono que mereço/
anjos me abraçam/
os sonhos reinam/
e já é outro dia.

the mirror

2007-11-30T16:49:00.000-08:00

O melhor de mim é o outro que tenho.
Não por humildade ou modéstia,
é um outro de mim.
As partes que junto, que colo...
remonto e desmonto...
Meus todos que são um,
não por todos,
não por um.
Desencontros entrelaçados
dos anseios que guardo
nas tantas de mim.

Sombras e luzes que dançam
em meus espaços e cores.

As minhas faltas.

Porque sei que só sou cheia
quando algo mingua.
Não são fases.
É eu mesma:
muitas,
todas,
Insuficientemente
EU.

Me descabendo e me construindo,

me encontrando nas oscilações da vida.
No tempo dos homens,
que não é meu.

Eu me participo do que às vezes sou.
Nem sempre sei do que se trata.
Entre ser e estar
sou o coringa.
Entre ir e ficar
sou a vontade dos dois.
Eu me resgato nos erros não esquecidos.

Eu me resgato!

Desaprendo a sufocar as vistas e brinco de brindar ao meu futuro.

Quero me guardar todas para mim.
Numa caixinha pequena,
onde se guarda as grandes coisas,
as importantes e valiosas,
as inesquecíveis,
as preciosas.
Aquelas que passam de mãe para filha.
Todas,
aquelas,
outras,
eu...
a que quero te dar.

sunrise

2007-11-19T02:50:00.000-08:00

Juntava todos os cacos,
pedaços de mim.
A morte acenava
durante o sono sagrado dos pássaros.
Mãos atadas ao tempo,
olhos luzindo.
Na escassez do breu
os gritos se misturavam
à neblina da vida.
A mudez secou as palavras
quando o sol nasceu naquele dia.

a quoi ça sert l'amour?

2007-09-19T07:29:00.000-07:00

(piegas, amigo Arapiraca, mas fazer o quê? Como vc mesmo disse: c'est la vie!!! - o título é em sua homenagem ;-) )

Leve como o espírito de uma criança é teu beijo.
Em teus braços o tempo pára e nada mais vejo.
Os temores se vão, ficando somente as surpresas,
descobertas e assombros de uma SAUDADE-certeza.
Fecho e abro meus olhos por vezes
e tu ainda estas aqui.
Trazes nas mãos um convite para amar.
Ao ver-te deitado em meu colo,
ensinando-me a sorrir,
digo sim
sem escolhas.
Não explico, não entendo,
sinto e vou...
Deixo-me levar pelo suave amor que principia.
Não sei dessas forças,
da metafísica,
de outras vidas
ou do acaso,
sei de um encontro,
uma distância percorrida,
uma viagem a Paris,
vinte e um casos de amor
e uma canção – “as time goes by” .

Vejam o vídeo:

http://www.youtube.com/watch?v=iFAtMO2AIBE

2007-09-17T20:41:00.000-07:00

Carrego comigo um pedido de desculpas/ desconheço seu peso/ desconheço o tamanho/ reconheço a culpa/ as palavras não ditas/ o abraço guardado/ o silêncio ofensivo/ lágrimas não choradas/ o que ficou perdido./ E o que é o tempo para o passado, senão lembranças escolhidas?/ Construiria um novo pretérito, com menos erros e instinto./ Mas já não posso./ É a verdade!/ Então peço perdão de olhos-nos-olhos,/ uma resposta de sim ou de não./ Imploro seu amor de volta/ uma chance, não uma absolvição./ Minha pena é amá-la para sempre/ mesmo que seja por cem anos de solidão.

sick of it!

2007-09-11T07:46:00.000-07:00

As unhas quebradas diziam tudo. Paredes, quadros e vidros arranhados. A pele precisava se eriçar, ela dizia. Na falta da sensibilidade alheia o silêncio dizia toda a verdade. Agora, os dedos sangram, não há dor, só o vermelho da alma, lindo, sedento e forte, mas macambúzio. Lembrou-se do olhar guardado numa caixa empoeirada largada no sótão, junto com as lágrimas que sobraram de um suposto amor esquecido. A boca seca e quente comia morangos, pensativa, mordia cada pedaço levemente e a sede sorria irônica para aqueles sabores. Um homem caminhava em sua mente. Passos trôpegos, calado, era cego, leia-se: limitado para amar e ser amado. Estacionado em um cérebro atrofiado pelo medo e pela vaidade expressos na mediocridade de suas "qualqueres" atitudes, a ausência de uma certeza que fosse era o que ele mais tinha. Uma composição de covardia, completa. Mudo. Sem reação à perda ou à busca. Caricatura humana que não aprendeu a prática dos sentimentos básicos da espécie. A que se prende? Desconhece a liberdade de se voar com os pés nas calçadas cheias das gentes. Está preso a si mesmo, desde que nasceu! Pena! É esse o resumo de sua dignidade. Um pavor de pedras e escuro que “meninos perdidos” não têm. Talvez ela pudesse entender. Mas o desencontro de sobrancelhas persistiu: Medo de sofrer? De amar? Vá lá! De ser feliz? Desconheço esta ignorância, ela pensava. Por isso tinha a asa quebrada pela inefável vontade de acreditar em seu desejo. Capengava entre possibilidades num otimismo ridículo dos bêbados apaixonados que fantasiam esperanças pretéritas. Já não faz morada na solidão. E aquele mesmo homem insistia em ligar aos domingos, naquelas meias-noites que ela fazia no escuro do quarto, entre um pouco de sono e o muito pensamento. Sua caneta já está vacina contra o vírus daquelas falsas desculpas. Ela lhe disse: -Olhe-se no espelho, pequeno Dorian, e grite suas fúrias contra o tempo, pode ser que você o veja passando por lá.

Journal I

2007-08-28T13:53:00.000-07:00

Naquele dia no bar, eles não foram de encontro marcado. Entre amigos chegaram, entre eles ficaram e assim se reconheceram.

Sentada, delicada, junto ao balcão, ela sorria segurando sua água mineral. Ele se sentou ao seu lado, pediu uma vodka importada e decidiu naquela hora se abrir, mostrar seu lado nu, aquela verdade de sentir que seus poemas guardados delatavam pelas frestas. Era hora de falar, de se entregar sem ameaças, de romper a máscara do homem bruto, para transparecer a sensibilidade outrora escondia.

Ela, num regozijo de espanto, insistiu ser surpreendente desejá-la daquela maneira. Abriu seu caderno vermelho, dizendo que um dia o amor imperfeito tocara seu coração. Leu algumas palavras, poemas doces de uma mulher apaixonada que alguém não mereceu.

O homem suspirou por dentro, como se fosse uma chance de chegar e habitar seu mundo sozinho.

Ela se encantou. Tudo aquilo era cinematográfico. Um dom da noite, todo aquele acontecer. Tudo parecia ter um “quê” de efeito especial. Começou a se despetalar em lembranças, parando o tempo, assim, num de repente.

Ambos tropeçavam em sensações. Sem se tocar, ele não via lábios, só sentia o beijo. Ela, olhando seus olhos, o abraçava por dentro. A música alta, era como se não tocasse ali. Havia um silêncio de confissão entre eles, só suas vozes se propagavam naquele espaço.

Foi aí que tudo aconteceu. Ela sorriu aquele sorriso que só as mulheres têm, aquele que fala, que diz tudo, mas que normalmente não se entende nada. Arrumou seu cabelo com uma nota de sensualidade e singeleza, espalhando seu perfume amadeirado pelo resto do ar que não cheirava a cigarro.

Ele, sentindo um calafrio em cada veia, respirou aquilo tudo, ajeitou-se no balcão e aconteceu. A vodka arranhou a garganta quando num olhar de culpa ela se fez entender: sorrindo, baixou os olhos, beijou o rosto dele e se despediu olhando para trás.

Foi um momento mágico. Entre confissões e idéias abusadas tudo ficou como estava. Ele vestiu sua dignidade, tomou mais um gole e riu de si mesmo, como era a praxe para os corações quebrados da noite.

E ela, foi dançar a dança da solidão com mais um amor guardado no bolso, nas páginas de seu caderno vermelho.

Ele ainda teve tempo para uma reflexão, lembrando as palavras de Guadalupe: “No momento do NÂO, o que sempre acreditamos ser um câncer de cotovelo, sete dias depois, não passa de um “ tumorzinho” benigno capaz de ser extirpado com um simples cortador de unhas, enquanto cortamos as unhas dos pés e refletimos sobre os mistérios da patologia do amor.”

at the capital

2007-07-02T18:58:00.000-07:00

um reencontro,
sorrisos,
mais que palavras,
misturar de sentidos.
minha saudade veio te ver
com a sinceridade do tempo,
para dizer que
a vida agora é adulta,
que nosso tempo passou.
bastou um toque e o cheiro,
um abraço,
e a moral caminhou
entre a carne e o desejo.
o tempo chegou,
fazendo seu julgamento.
sentenciados, fomos...
e ficamos sós, parados,
nos rindo.

missed kiss

2007-05-30T15:40:00.000-07:00

No escuro do espelho
as luzes se cruzam
refletindo anseios
de olhos cegos e imundos.

Vou me descabendo em palavras.
Construo novas lágrimas,
desfazendo pensamentos.
Ataco a raiz da vontade
esfacelando meus sonhos e desejos.

Questiono o que há mais a sentir?
se tudo que me sobrou sentir

já não mais sinto ou vejo.

oops!

2007-05-20T12:45:00.000-07:00

A menina hoje tá cansada.
Escreveu... escreveu...
Só chuva de papel.

A menina hoje tá chorosa.
Sonhou... sonhou...
E caiu da cama!

Essa menina, tá cheia de mania.
Grita, beija, abraça e corre.
É a TPM da vida.

Paula hoje está guardada.
Dobrou... dobrou e se escondeu...
Fechou os olhos e não dormiu.

As meninas hoje estão voando
nas possibilidades,
cheias de vontades,
brincando de mentiras e verdades...

Acho que é essa tal realidade!!!

Para sempre Miss Fog - JuBrina

2007-04-03T09:12:00.000-07:00

Quem me dera ser tão significado para a palavra...

Diga: etc... etc...
Leia-se: está doendo!
Veja: can’t fight what I see.
Ouça: chorando... chorando...
Cheire: minha alma fala assim (dois pontos e travessão)
Sinta: Já não estou mais aqui.

outro plano

2007-03-18T08:25:00.000-07:00

( Este texto veio das palavras de um grande e doce amigo, espero que gostem! Leiam e comentem!!!)

Cai em mim a chuva,

a dor partida,

cerrante, lasciva.

A dor bate à porta

e caio genuflexo perante a vida.

Escorre o sangue que o mal bebe

e se esvai a ferida.

Ela mora no cais da morte

que não é contrária à vida.

Recompõe o caminho

percorrendo as trilhas dos descaminhos.

Bate à porta a dor que sente

não descrê que há feridas.

Range as dores dos inocentes

cegos ardentes são os feridos.

Dá a mão a quem lhe pede

a lágrima de cada dia.

el cantante mudo

2007-03-08T16:42:00.000-08:00

no breu de um canto da noite / a guitarra, sua melhor companhia/ dissimula seus pensamentos em notas enforcadas/ na melodia das cordas tocadas/ no vazio das pessoas sorrindo desconhecidas./ ignora sua sombra para fugir de si mesmo,/ curva o olhar para quem o é constante./ desvia seu norte para o desencontro da sorte./ mais uma fuga baldada que se inicia./ vai e sorri estrelas que não tem./ cria armadilhas óbvias/ finjo padecer para seu regozijo.../ a satisfação é muda./ quão inerte é seu desejo?/ não imprime atitudes, propósitos ou lágrimas./Censurável!!!/ já que tão soberbo reflete/ o descompromisso com a humildade/ em seu celeiro de desmundos.

linha do tempo

2007-02-12T09:01:00.000-08:00

Tempo-reposta;
meu atraso é constante.
Se me adianto,
fecha-me as portas.

Sempre me olhas de frente ou distante.
Nunca me dá as costas.
sorrindo irônico
de minha imprudência incessante.

Tempo, tuas palavras
Provocam as “horas”...
Tudo é agora,
partes e demoras,
ou simplesmente vai-te embora.
Sem pestanejar, me ignora.

Tempo! Tempo!
Por que és tão indiferente a mim?
Sou menina crescendo
a fazer-te companhia.
Agulha para tua linha,
nessa costura infinita

que é a vida.

please, be careful w/ me, I'm sensitive and I'd like to stay that way...

2006-12-10T18:59:00.000-08:00

Cega...

As cores desbotavam nas veias;
perdidas
em meio às pessoas
desencontradas entre meus dedos.

Vidas e flores se cortam com delicadeza,
inóspitas de luz, intensas na dor.

Escamas de sua pele ainda vestem
os dias dessa estação.
Paredes transparentes,
para caber os sons do tempo,
o perfume das lágrimas,
a distância dos corpos,
a saudade das almas.

E por que erramos tanto?

O sorriso insiste num sentido.
O adeus se faz com olhos de reencontro.
E a esperança...
ainda é monogâmica como a traição.

2006-12-06T17:36:00.000-08:00

o tamanho do vazio é o oco.

quatro paredes,
sem teto,
sem chão.
breu animalesco,
mudo
como a chuva,
como o ar,
como a sorte.
vida X morte.

um beijo,
o momento,
as línguas,
as asas.
o gosto,
o crime,
cúmplices.
os lábios,
a cena,
o público;
o tempo calado,
a lembrança.
vastidão
é a alma que não pára.

as mãos abraçam...
o corpo
não toca,
não sente;
não grita.

o escuro,
o medo,
o frio da ansiedade...
a rosa,
a planta,
o cacto,
o espinho.

música sem pauta,
palavras sem sentido,
véspera sem futuro,
meu quarto,
sem sabor,
sem laço,
seu ninho.

o tamanho do oco é o vazio.

Empty...

2006-11-27T12:26:00.000-08:00

Pensar não cabe mais...
Sufoca os anseios,
atrofiando os sonhos.
A parede da realidade se ergue,
desmoronando as poucas saídas.
Nas noites sem lua,
o orvalho que banha as almas
são lágrimas secas
derramadas pelos céticos
carentes de fé e
certos de seu insosso destino.

Alejandra aún es la mejor compañía...

2006-11-21T11:07:00.000-08:00

Texto da fantástica Alejandra Pizarnik, uma de minhas autoras prediletas... Perfecta!!! La reina de mis noches sin rocío...

Lembranças a todos,

Nininha.

"Árbol De Diana" (Buenos Aires, Sur,1962)

1
He dado el salto de mí al alba.He dejado mi cuerpo junto a la luzy he cantado la tristeza de lo que nace.
2
Éstas son las versiones que nos propone:un agujero, una pared que tiembla...
3
sólo la sed el silencio ningún encuentro
cuídate de mí amor mío cuídate de la silenciosa en el desierto de la viajera con el vaso vacío y de la sombra de su sombra
4
Ahora bien:Quién dejará de hundir su mano en busca del tributo para la pequeña olvidada. El frío pagará. Pagará el viento. La lluvia pagará. Pagará el trueno.
a Aurora y Julio Cortázar
5
por un minuto de vida breve única de ojos abiertos por un minuto de veren el cerebro flores pequeñas danzando como palabras en la boca de un mudo
6
ella se desnuda en el paraísode su memoria ella desconoce el feroz destino de sus visiones ella tiene miedo de no saber nombrar lo que no existe
7
Salta con la camisa en llamas de estrella a estrella, de sombra en sombra. Muere de muerte lejana la que ama al viento.
8
Memoria iluminada, galería donde vaga la sombra de lo que espero. No es verdad que vendrá. No es verdad que no vendrá.
9
Estos huesos brillando en la noche, estas palabras como piedras preciosas en la garganta viva de un pájaro petrificado, este verde muy amado,este lila caliente, este corazón sólo misterioso.
10
un viento débil lleno de rostros doblados que recorto en forma de objetos que amar
11
ahora en esta hora inocente yo y la que fui nos sentamos en el umbral de mi mirada
12
no más las dulces metamorfosis de una niña de seda sonámbula ahora en la cornisa de niebla
su despertar de mano respirando de flor que se abre al viento
13
explicar con palabras de este mundo que partió de mí un barco llevándome
14
El poema que no digo, el que no merezco. Miedo de ser dos camino del espejo:alguien en mí dormido me come y me bebe.
15
Extraño desacostumbrarme de la hora en que nací. Extraño no ejercer más oficio de recién llegada.
16
has construido tu casa has emplumado tus pájaros has golpeado al viento con tus propios huesos
has terminado sola lo que nadie comenzó
17
Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta, se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nombres creciendo solos en la noche pálida.)
18
como un poema enterado del silencio de las cosas hablas para no verme
19
cuando vea los ojos que tengo en los míos tatuados
20
dice que no sabe del miedo de la muerte del amor dice que tiene miedo de la muerte del amor dice que el amor es muerte es miedo dice que la muerte es miedo es amor dice que no sabe
a Laure Bataillon21
he nacido tanto y doblemente sufrido en la memoria de aquí y de allá
22
en la noche
un espejo para la pequeña muerta
un espejo de cenizas
23
una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos
24
(dibujo de Wols)
estos hilos aprisionan a las sombras y las obligan a rendir cuentas del silencio estos hilos unen la mirada al sollozo
25
(exposición Goya)
un agujero en la noche súbitamente invadido por un ángel
26
(un dibujo de Klee)
cuando el palacio de la noche encienda su hermosura pulsaremos los espejos hasta que nuestros rostros canten como ídolos
27
un golpe del alba en las flores me abandona ebria de nada y de luz lila ebria de inmovilidad y de certeza
28
te alejas de los nombres que hilan el silencio de las cosas
29
Aquí vivimos con una mano en la garganta. Que nada es posible ya lo sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la ausencia. Por eso en sus plegarias había un sonido de manos enamoradas de la niebla.
a André Pieyre de Mandiargues
30
en el invierno fabuloso la endecha de las alas en la lluvia en la memoria del agua dedos de niebla
31
Es un cerrar los ojos y jurar no abrirlos. Entanto afuera se alimenten de relojes y de flores nacidas de la astucia. Pero con los ojos cerrados y un sufrimiento en verdad demasiado grande pulsamos los espejos hasta que las palabras olvidadas suenan mágicamente.
32
Zona de plagas donde la dormida come lentamente su corazón de media noche.
33
alguna vez alguna vez tal vez me iré sin quedarme me iré como quien se va
a Ester Singer
34
la pequeña viajera moría explicando su muerte
sabios animales nostálgicos visitaban su cuerpo caliente
35
Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche, déjate caer y doler, mi vida.
36
en la jaula del tiempo la dormida mira sus ojos solos
el viento le traela tenue respuesta de las hojas
a Alain Glass
37
más allá de cualquier zona prohibida hay un espejo para nuestra triste transparencia
38
Este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas:
este canto me desmiente, me amordaza."

Don't mess with me!

2006-10-30T09:35:00.000-08:00

Por que corres para as sombras?
Ousas fugir de teu destino...
Não sei se sou eu,
como me acusas
ou se teus descaminhos.
Tu te escondes
da luz que dá alma
às cores das flores,
culpando-as do cheiro
de teus perfeitos odores.
Corres de medo das feridas,
novas ou antigas;
legado de lembranças e cicatrizes
que a história insiste em nos deixar.
Não teme o inevitável!
Sentir tanto
não é fatalidade.
Corrente perene,
leveza das brisas,
intensidade dos ventos
na exatidão contrária do tempo.
E o enigma que te recai é a profecia:
que um dia ao meu amor
tu te renderás.

Jardim de chuva

2006-10-29T13:20:00.000-08:00

(no dia que choveram Paulas... rs... pra gente, amiga!)

Duas moças plantavam
um jardim de chuva,
colhiam suas almas
bebendo gotas de céu.

Lavavam os pés,
nas lembranças de criança,
quando comiam algodão doce e
passeavam de carrossel.

Nas chuvas de domingo
montavam origamis,
que tinham nome
de barquinhos de papel.

As moças,
agora meninas,
dançavam nas enxurradas
das tardes sem pressa.
Soltavam seus barcos
do cais da memória
nas águas sem fim.
Descoberta encantada
de ser gente grande,
brincar de boneca,
e acreditar em anjos e serafins.

Olhares alheios
por ali passavam
irresistíveis ao sorriso
das moças-criança
e do som
das gargalhadas
de ingênua alegria.

O jardim dava flores,
cores para escrever
páginas de pensamentos.
Jorrando seiva e amizade,
risadas... e brincadeiras,
era a infância de volta
flagrada num lapso
de capricho do tempo.

vôo com a asa quebrada

2006-09-26T18:02:00.000-07:00

Momentos roubados
são aqueles que você
não soube tê-los comigo.

Misteriosa corrente que me leva.
São as águas e os ventos que corroem
esse mundo flutuante.
Se minha sensibilidade o sufoca
teus olhos de chuva,
quase sempre a guardam escondida.

Sou árvore perene.
Minhas folhas caem somente
quando o outono me alivia.
No inverno,
sou segredo gris,
que guarda comigo
a primavera da vida.

Não me arranque as flores,
pois nada mais quero
que elas lhe presentear.
Enfeitar sua vida,
com o gozo do melhor sorriso,
que como a felicidade
é dádiva temporária.

Merecedor ou não de minha doçura
sou eu quem lhe dará
o alimento para a fome do seu vazio
que é não saber ainda, me amar.

Resposta!

2006-09-21T16:46:00.000-07:00

Eu não paro de fluir!
Foi assim que nasci,
como um manancial de palavras.
Não tive tempo de muito ouvir.
Fui abrindo meu caminho,
discutindo com o tempo
e perturbando o espaço
lá, acolá, aqui e ali.

Eu não paro de fluir!
As quedas que me vêm
são das águas que faço parte.
Profundas ou rasas,
de brumas densas ou neblinas delicadas.
Não escolho os vapores do dia.
São gotas, meandros meus
que invadem as terras dos outros,
fazendo novas trilhas e barrancos,
até plantando jardins...
campos de girassóis!
Contudo aqui me confesso:
nem sempre pedi ou peço tal permissão
e se me dão-na ou não,
posso me importar...
mas é que muito disso me esqueço.
Logo,
Sorrio...
Este é meu pedido de desculpas:
um sincero e singelo sorrir!
Pode ser que as nuvens peçam licença
ao sol e ao céu
para construírem o dia...

Ah! Eu não paro de fluir!
E nessa pretensão jocosa
Acredito, nada mais teço
senão uma delicada e garbosa presunção.
Se me ensurdecem,
Ouço as mais belas trovas.
Se me cegam,
Enxergo as cores e as luzes
que eles não vêem.
Mas nunca, nunca me calam!

Minha alma é imune à mudez dos homens.
Só me calo diante dos ventos,
das flores, da lua, da chuva,
do colo de minha mãe, do beijo de meu pai,
do sorriso dos meus irmãos,
e de Deus.
Da verdade dos reais amigos.

Fala! Fala! Fala!
Eu sempre grito...
Foi assim que expirei pela primeira vez,
num brado!
E até hoje grito;
Mas o que ecoa nem sempre reflete
o que em mim é meu íntimo.
Atravessa as correntes do som
breve, ríspido, suave,
e muito de mim se extravia.
Daí me culparem
Por eu ter tanta vida.
Definitivamente, as palavras podem ser
grandes espelhos,
mas nem sempre nos dão nossa melhor fotografia.
É preciso captar os detalhes,
ler as entrelinhas.
Conhecer minha inocência,
minha pureza, que
contra mim se rebela,
já que dá provas equivocadas
dessa minha alegria.

A verdade é que não desisto!
Não pararei de fluir...

A lua que eu quero lhe dar

2006-09-16T18:08:00.000-07:00

Eu não vejo nada além da sensibilidade.
Só vejo a minha estrada,
essa delicadeza,
e o mundo que dela se perdeu.
Como é sempre estar nesse não-lugar?
Pedi ao mundo que parasse
para que dele eu pudesse descer...
Numa distração da vida
guardei nas minhas mãos seu sopro de hortelã...
a flor do meu olhar que sua presença rega.
Acho que faltou aquele delicado essencial...
pra guardarmos nossos corações
nos porta-jóias de conchinhas,
que peguei naquela praia,
aquela que sonhei
estar com você um dia.

Aos amigos baianeiros

2006-09-12T12:16:00.000-07:00

A Bahia desceu até meu coração.
Dobrou as esquinas de Minas e nos
sentamos nos bares de seu Horizonte.
As músicas tornaram-se sorrisos e abraços cordiais.
Cantamos os amigos, os mendigos e os amores.
Amizade que florescia com as sementes
de muitos mundos e fundos e causos e Allá e orixás.
Muitas histórias se delatavam.
Entre uma identidade e outra
diferenças já eram completudes.
E perguntávamos: “Por onde andou meu coração?”
A lua cheia vagabunda respondia,
era ela a luz e a cachaça da lembrança:
a mistura certa da viola caipira,
Beto Guedes e os tambores do recôncavo.
Anarquistas e filhos de Marx e Engels
passeavam nos corredores do Mercado
trocando sorrisos e capital,
seja com a carteira ou com palavras.
Entre Ouro Preto e Mariana,
Salvador e as Gerais
eram eles: Arapiraca, Paulete, Geraldo, Carla e Nassau!

u seemed so real to me

2006-09-03T16:32:00.000-07:00

Olhos que fingem me esquecer
são os olhos desejosos de me verem passar
pelas ruas, entre as gotas da chuva
ao sabor dos sorrisos e dos deuses.
Com lembranças já maduras
de tanto delas beber.

Olhos que não souberam me amar.
Que se perderam num desvio
Num descaminho qualquer.
Que se confundiram com o não pensar
e se esqueceram de como era bom sermos e nos estar.

Lapso shakesperiano...
Algo como Hamlet e seu MEDO do desconhecido.
Olhos de anjo caído no novo mundo
humano, imperfeito e partido.
Essa coisa sem sentido,
contudo intensa e que continua,
sempre, sempre desmedida.

take my hands...

2006-08-27T14:02:00.000-07:00

Era uma dança emocional.
O vento arranhava a pele alva
das almas que se encontravam.
Tanto gritavam, tanto sorriam, tanto choravam.

Não faziam perguntas,
porque não havia respostas ali.
Sabiam que tudo
o que tinham era o agora.

Tudo era pleno, cheio de si.
Um mergulho fundo nas águas do porvir.

Os olhos se encontravam em beijos primaveris.
Pétalas jovens caíam sobre os sentimentos
O medo ficara para trás
quando deram aquele primeiro e único salto.

E pularam juntos...
E caíram juntos...
E não se machucaram mais.

loucura de cada dia

2006-08-21T09:53:00.000-07:00

Quero rasgar as cartas e os poemas que não lhe escrevi.
Cegar os olhares que não nos despiram ou nos espelharam.
Apagar as velas... os sonhos... os anseios...
Arrancar as pétalas e o cheiro das flores que não nos demos.
Gritar em meio ao silêncio que não nos permitimos.
Secar as lágrimas que não derramei pelo seu amor.
Apagar essa saudade que rasga meu peito e que é culpa sua!
Tirar a mudez do meu mundo que você causou.
Porque até as estrelas já sabem que meu bem-querer é seu,
e eu, como sem poder me decidir, só pude permitir o acontecer.

a noite do vinho branco

2006-08-08T16:38:00.000-07:00

O olhar de satisfação rasa deformava o sentimento que florescia. As flores que brotavam em minhas mãos eram de jardins alheios. Nossos instantes tornavam-se incompletos. Faltava a raiz das coisas. A firmeza da verdade que não tínhamos. Serão curáveis as fases que temos na vida? Porque algumas pessoas vivem e outras trabalham, com persistência. Procurava o desabrochar que via no colo suado e o desejo que aquele vinho branco insistia em exaltar. Talvez um gim fosse melhor companhia. Não acreditava que se alimentasse a vida no anonimato! Talvez fosse heresia prazerosa julgar com os olhos que não alcançavam a mediocridade suposta dos outros. Talvez fosse culpa dos tangos dançados nos filmes com tamanha insensatez e sincronismo. É talvez...

“Quando nada mais precisava de sua força, inquietava-se.”
(frase de clarice lispector em sua obra Laços de Família)

2006-08-07T12:59:00.000-07:00

Foi quando
olhei para o céu,
ouvi o jazz,
rasgando minha pele
com o som
de um trompete abafado.
Culpada!
Mesmo sem o intento,
me senti
a culpa.
Ouvindo canções
francesas do século passado,
de amantes antigos.
Bebi as lágrimas
dos pássaros
que não libertei
na infância.
Foi o desejo
Inesperado
que me vestiu de tímida
naquela noite
em que me senti
nas inescrupulosas
carícias libidinosas,
que me despiam
num ardor
sincero.
Um desígnio
voluptuoso
de me apaixonar.
Perdido em meio
aos meus poemas e livros,
aos meus sonhos...
presente
no caprichoso destino.
Um ódio vingativo
dessa intensidade
extasiante.
Insegura na ansiedade
de amar,
possível
desejo
materializado
no homem que terá
chegado para ficar?

2006-07-29T17:44:00.000-07:00

Quando elevas teu sorriso
à extensão de tua boca,
perco-me dos rumos,
devaneio,
e rasgo meus poemas.

Quando elevas teu sorriso
à extensão de tua boca,
a luz nutre-se de ti,
e me embriago nas lágrimas
de minhas esperanças ridículas.

Quando elevas teu sorriso
à extensão de tua boca,
vivo e morro.
Vivo a realidade e
faleço no que é onírico...

Rua Paulo Frontin

2006-07-20T17:19:00.000-07:00

(para Marie- friends 4ever!)

Na dobradura dos primeiros
barcos de papel,
brincávamos de fazer sonhos...
éramos médicas, advogadas,
mas antes fomos professoras e bailarinas.
crianças ainda...
no lúdico mundo
daquela inocência.

Depois os lápis...
todos de cor...
muitas cores para riscar
e rabiscar os caminhos,
desenhando os nossos,
nunca sabidos.

Os barcos,
deixamos nas enxurradas
das chuvas de domingo,
e se foram...
dentre as pedras
de nossa rua.
E eles se foram,
muitos...

Os lápis de cor,
viraram aquarela,
pintando nossos sorrisos,
os abraços
e os carinhos.

Os caminhos?
Começaram com os lápis,
os barcos,
mas não sabemos
ainda
onde se findam.

Declaração

2006-07-16T10:23:00.000-07:00

(para minha grande amiga Paula Bicalho)

Declaro minha transitoriedade a quem interessar./ Pois é fato que as pessoas decoram as vidas das outras temporariamente./ Não há plenitude no mundo, mesmo que justificando nossos atos./ Porque as pessoas fazem o que fazem para sempre serem amadas um pouco mais./ Somos todos possuidores do momento, porque nós o criamos./ E o que nos ofende é sermos vistos no olhar alheio, pelas frestas dos outros.

2006-07-14T09:21:00.000-07:00

de repente... aquele doce-amargo gosto de ter você / vento leve, paladar ríspido/ paixão partida, rachada, perdida... / coração enxovalhado de você / mancha, cicatriz de desabafo / lavado e encardido / só se acaba quando o tempo se despir de você!

2006-07-08T11:37:00.000-07:00

Coisa mais sexy que há é uma mulher tocando violoncelo.
Aquele abraçar forte entre as pernas
e o suave encantar das mãos no tocar da melodia.
O inverso de si mesma.
Como se fosse o espelho da outra.
Brisa leve que corta a espinha
ao deslizar a lágrima pálida de verdade crua
no eriçar das minhas sensações.
Trilha sonora perfeita é aquela que tem o silêncio.
Como se a morte doce fosse balas nas asas de uma borboleta.
A gente vai sofrendo o vento e soprando sei lá de quê.

2006-07-06T11:54:00.000-07:00

rasa é minh’alma,
que tropeça nos esqueletos viperinos de seu “me esquecer”.
sou superfície,
porque seu vazio em mim é vastidão sem bem-querer.
sofrer de amor? Que imprudência! Isso já não me atinge.

para Josie...

2006-06-30T16:16:00.000-07:00

Jogar-se na vida como se respirar fosse o ar mais lancinante... Ajoelhar-se perante a surpresa do inesperado... Juntar o que sobrou do dia, lembranças e sorrisos guardados no bolso e nas fotografias. Em Júpiter buscar suas luas e cores para enfeitar sua alma. Jujubas de muitos e todos os sabores para alimentar seus sonhos. Ser Jornalista, para descobrir o mundo com a visão e a palavra, fazendo marketing com o olhar que se foi, mas que não se esquece. Jejuar de tristeza, porque as lágrimas não regam os frutos das boas memórias. Jorrar de júbilo pela experiência de conviver com a pessoa que se vai e fica... Porque no fim as pessoas queridas são as eternas... Publicidade dos anjos...

Lacyr Schettino

2006-06-24T12:27:00.000-07:00

O ESPELHO DA MORTA
de lacyr schettino

É o espelho quebrado do quarto da morta!
É o espelho partido, sem face nem música!
No quarto da morta desdobra-se em ecos
o eco enrolado das teias de aranha,
de escuras aranhas tecendo, tecendo...

No espelho quebrado, num canto mais luz.
Dançam as geladas "echarpes" de vela e de espuma,
com que a morta, em meneios, dançava, dançava...
Lá fora orvalho badala nas úmidas plantas
e o luar tão neve - mais frio e mais branco que os dedos da morta -
repassa um harpejo que rola em desmaio no espelho sem dona!

É o espelho partido! Refletiu mil faces!
Mil vidas da morta desfilaram nele.
Enrolado em sombra, esgarça a lembrança
da que foi-s'embora com pecado e tudo;
da que foi mulher e hoje é anjo sem rosto
da que teve beijos e hoje tem silêncio;
da que teve sedas e hoje tem aranhas,
peludas aranhas rasgando a penumbra,
no terar do tempo tecendo, tecendo
um fio encorpado de poeira da noite.

inspiração

2006-06-19T15:08:00.000-07:00

Hoje o nascer do sol veio enevoado
Era a bruma das lembranças que não nos demos.
Lembranças do amor que não queria se findar.
Ícaro de pretensões não fostes, mas funestas foram as conseqüências
Ofuscante orgulho que cegou o perdão possível.
Acusamo-nos faca e corte.
Perdemo-nos ardor e sede.
Desencontramo-nos boca e pele.
Busco seu inconsciente de me amar,
Para numa outrora da vida nos reENCONTRARmos...

passarinho quero-quero

2006-06-18T17:05:00.000-07:00

Conjugando o me, mim, comigo
fiz um resto de oração.
Juntei teu te, ti, contigo
Pra que tu conhecesses
o que em mim é vão.
Tu és minha exatidão.
Onde vai dar um grande amor
senão nos mimos e caprichos
das lembranças que viram canção?
Meu coração veio cantando baixinho
querendo fazer ninho
nesse jardim de paixão.
Esse meu eu passarinho
quer tocar o teu sozinho
e com as plumas do carinho
quer pedir a tua mão.

2006-05-17T16:44:00.000-07:00

Primeiro a queda...
Não vestia luto como o bêbado da música.
Estava trôpega, apoplética.
Não ruía, guardava o grito;
Não tremia, mendigava.
Sussurava com os vapores da boca que restavam
os sonhos delicados de uma suavidade que já não tinha.
Não estava perdida...
Era desencontrada!
Uma encruzilhada de amores;
próprios e alheios;
melífluos e cortantes.
Sonho encerrado.

Cheerleader(s)

2006-04-19T09:06:00.000-07:00

Superfície de um lago social.
Nadavamos todos em plásticos azuis,
os cegos e os óculos,
as belezas e as solidões cativas.
Paradigma do normal,
certos; família e amigos.
Enigma insosso.
Máscaras finas e vazias
caídas nos quartos
nos carros e nas conversas de outros dias,
não tidas e sorridas.
Mas ainda bem-vindas...

torna-te o que és...

2006-04-02T22:06:00.000-07:00

escárnio, escárnio! a lua era cheia. batizada por Frida, tu dizias. e mais: canta teu tango, bebe teu vinho. chama toda dor de carinho! que seas mia! cala a boca e canta tua vida!!! escolhe logo porque as chances mudam e a gordura te torna crime. inafiançável! tu defines. hediondo são teus cabelos sorrindo nesse rosto maldito. tu te vestes de veludo e te recolhes entre o fosco e o brilho. pedantismo vazio. chora seco e vive lembranças esquecidas. cava razão, indícios... pedes um café de ritual boêmio e amigo. correntes e chicotes para libertação do proibido. nega-te ofegante... tu lias um romance clássico e lindo, olhava-a recatada, nunca tímida. ela fazia da pele uma burca. tu a despia e ela não tinha a nudez gritante, era suave, pétala... violência inútil e tardia. inútil. tardia... e o título para a lua era “a insustentável leveza, beleza... do ser”. tu fitas as mãos dela... a segura em teus olhos e diz: uma matrioska, matriosca, matrioshka, Matriochka, matrioschka ou Matryoshka , матрёшка ou матрешка. Caibas em ti... "Werde der du bist."

Monólogo das Mãos

2006-03-24T06:44:00.000-08:00

(Ghiaroni)

Para que servem as mãos?
As mãos servem para pedir, prometer, chamar, conceder, ameaçar, suplicar, exigir, acariciar, recusar, interrogar, admirar, confessar, calcular, comandar, injuriar, incitar, teimar, encorajar, acusar, condenar, absolver, perdoar, desprezar, desafiar, aplaudir, reger, benzer, humilhar, reconciliar, exaltar, construir, trabalhar, escrever......
As mãos de Maria Antonieta, ao receber o beijo de Mirabeau, salvou o trono da França e apagou a auréola do famoso revolucionário;
Múcio Cévola queimou a mão que, por engano não matou Porcena;
foi com as mãos que Jesus amparou Madalena;
com as mãos David agitou a funda que matou Golias;
as mãos dos Césares romanos decidiam a sorte dos gladiadores vencidos na arena;
Pilatos lavou as mãos para limpar a consciência;
os anti-semitas marcavam a porta dos judeus com as mãos vermelhas como signo de morte!
Foi com as mãos que Judas pôs ao pescoço o laço que os outros Judas não encontram.
A mão serve para o herói empunhar a espada e o carrasco, a corda;
o operário construir e o burguês destruir;
o bom amparar e o justo punir;
o amante acariciar e o ladrão roubar;
o honesto trabalhar e o viciado jogar.
Com as mãos atira-se um beijo ou uma pedra, uma flor ou uma granada, uma esmola ou uma bomba!
Com as mãos o agricultor semeia e o anarquista incendeia! As mãos fazem os salva-vidas e os canhões;
os remédios e os venenos; os bálsamos e os instrumentos de tortura, a arma que fere e o bisturi que salva.
Com as mãos tapamos os olhos para não ver, e com elas protegemos a vista para ver melhor. Os olhos dos cegos são as mãos.
As mãos na agulheta do submarino levam o homem para o fundo como os peixes; no volante da aeronave atiram-nos para as alturas como os pássaros.
O autor do "Homo Rebus" lembra que a mão foi o primeiro prato para o alimento e o primeiro copo para a bebida;
a primeira almofada para repousar a cabeça, a primeira arma e a primeira linguagem. Esfregando dois ramos, conseguiram-se as chamas.
A mão aberta,acariciando, mostra a bondade;
fechada e levantada mostra a força e o poder;
empunha a espada a pena e a cruz!
Modela os mármores e os bronzes; da cor às telas e concretiza os sonhos do pensamento e da fantasia nas formas eternas da beleza.
Humilde e poderosa no trabalho, cria a riqueza;
doce e piedosa nos afetos medica as chagas, conforta os aflitos e protege os fracos.
O aperto de duas mãos pode ser a mais sincera confissão de amor, o melhor pacto de amizade ou um juramento de felicidade.
O noivo para casar-se pede a mão de sua amada;
Jesus abençoava com a s mãos;
as mães protegem os filhos cobrindo-lhes com as mãos as cabeças inocentes.
Nas despedidas, a gente parte, mas a mão fica, ainda por muito tempo agitando o lenço no ar. Com as mãos limpamos as nossas lágrimas e as lágrimas alheias. E nos dois extremos da vida, quando abrimos os olhos para o mundo e quando os fechamos para sempre ainda as mãos prevalecem.
Quando nascemos, para nos levar a carícia do primeiro beijo, são as mãos maternas que nos seguram o corpo pequenino.
E no fim da vida, quando os olhos fecham e o coração pára, o corpo gela e os sentidos desaparecem, são as mãos, ainda brancas de cera que continuam na morte as funções da vida.
E as mãos dos amigos nos conduzem...E as mãos dos coveiros nos enterram!

2006-03-12T21:03:00.000-08:00

Meu amor está preso
Como passarinho em arapuca.
Dói meus suspiros-quem-me-dera...
Porque adormeci cantando teu nome
debaixo das estrelas que ninavam
lembranças azuis...
Meus olhos sentem falta do teu gosto.
Sabor de girassol na minha boca
Com o "abraçar das asas de todos os pássaros"
que fazem de ti meu travesseiro de sonhar
e toda minha vontade de sorrir.

2006-03-11T09:20:00.000-08:00

Quando pensava criança,
Libélulas eram fadas...
Maçãs, aqueles doces de amor...
Mas as histórias diziam que amor também matava.

Tinha medo de maçãs...
Especialmente as do amor.

Choro, se engolia...
Parecia remédio,
Era ruim que só vendo.
Cocada também era cascudo,
e não como a goiabada não,
doía...

Sopa era igual livro...
Tinha letrinhas e bichinhos
E todos tinham cores.
Vegetariano era parente de marciano,
Todos verdes e de outro planeta.

Frango era cocó,
Nada parecido com o parente do côco
Achava sempre que o acento tava no lugar errado.
Olho bonito era de jabuticaba,
de mel, ou da cor do céu.

E quando a mamãe mandava eu ir pra cama,
Não era castigo, não...
eu mimia e sonhava
brinquedos e passeios.

Ainda vejo fadas...

o grande samba disperso

2006-03-07T12:42:00.000-08:00

João Policarpo fala, longos ais. Se canta: mau pranto. Perfunctório. Agarrado de angústias. Cuida de: mentiras, saudades, traição, lembrança.

- A situação parou, meu coração se afundou. Ora, a vida. Entestei com grande espanto, artifícios de ilusão. Não desminto desta fé - o que eu em mim era verdade. Amar, mais era, era proibido. Maria das Mercês... Mas ela era mulher, mulher, simpatia mal mostrada. Ela estava junto a mim, não em minha companhia; em suas faces era de noite, em seus olhos era de dia... Promessa feita – amor desfeito. Se abraçou com minhas pernas ao pé-da-cruz. Só as lagriminhas, quase – dessas águas crocodilas. Só a que seu tanto não sofreu, é que ama com falsidades. O que foi, já manhã clara. De um juramento que dei: que o meu perdão eu não dava. Maria’s Mercês da maldade. Não perdi nenhum valor, amor sofrido dobrado. Cumpro minha obrigação de dor, meu senhor. Estou alegre de trono, só choro estas poucas lágrimas. Amanhã vou esquecer, depois então vou saber: saudade é chateação, pensamento com cansaço. Saí de lá com o coração muito bandido. Saí, senhor. Ninguém dê notícias minhas. Eu não posso chegar à razão, de umas tantas criaturas Maria passou pela tarde. Só – o que sei – é cidade e amor; para que fazer caso? Urubu que praguejou, há-de a ver que não me mate. Desculpe franquezas minhas, mas eu estou na liberdade. Guardei paixão? Agora eu estou em outrora, veja, vou compor aquela tristeza. O tremido do meu ser, que é o viver desnorteado. Agora, se vou lá ver. Sozinho é que sei sofrer. Mas, antes, penar constante, que se usar o mal-comprado. Crescer, mercês de saudade. Aqui estou João Policarpo, um servo do senhor, meu senhor. O senhor quem será, sua graça?
- Amorearte de Almeida (doutor, não-compositor). – Vejo as muralhas da cidade. Reflito-as: vastas, várias, as ondas individuas, miríades demais. Tenho nos meus ouvidos este sinapismo de sons. O povo popular, a rua estrábica, a pânica floresta, um frondoso gemer, um tudo chão, denso como um bambual, as enfeitiçagens, a preparação do prazer, o paraforamento; luzes, numa remotidão de estrelas; e sempre a noite, antiqüíssima – nigrícia. Desesperem-se-me os fatos. O círculo do amor, tão repetido: esta é a água de fontes amargas. O silêncio é moralmente incompleto. Enquanto o tempo não parar de cair, não teremos equilíbiro. Vou ao vento, para meu assento. Vou? Eu ouço. Ou não ou? Mas sou teu irmão. Muito prazer.
Policárpio (sério). – Agradecido.
João Do Colégio (vem, recitando sozinho). – Desde que choveu,
Minha Mãe, doeu muito esta cidade...
Amorearte. – E você quem é, trôpego efebo?
Do Colégio. – Sou só o irmão da Mercês, ela me mandou com um
recado. Saber se já pode voltar...
Policarpo. – Nunca nunca!
Amorearte. – Num canunca está você – canunca infausto.
Policarpo. – Sou homem. Sei o que não quero...
Amorearte. – Sabe-se a quantas? Sabe quem você-mesmo é, você se entende, o que quer? Você quererá é: medula, banzo, descordo para desenfastiar, zambumba, gemidão de urso, palavras de doce escárnio, horas de inteira terra; meia-noite em relógio, dispersão de outras mágoas, ver a vida em grandes grãos, morder o dia, encher a noite; ser o alegre alguém, na operação de mudar de amor, fauno feito; chorar barrigudamente, um grito próprio para a alma ouvir, entremeio aos romances; dar suas proclamações de dor, de dor de amor de mentira; chorar, de qualquer maneira: eis o problema; tal bruaá... Você diz: o triste de mim... Você, navegador de limo e lodo, por derrota repetida. Você se esbalhou e esbandalhou-se, nos quantos caminhos da cidade, então seu espírito parou as máquinas. Você está é sufocado de amor, cuja uma paixão ingovernada. Ou você beija, ou mata.
Policarpo. – Eu penso que...
Amorearte. – Cale-se. O pensamento é um fútil pássaro. Toda razão é medíocre. Viver é respirar; pensar já é morrer. Só Deus é dono de todas as simultaneidades. Só há um diálogo verdadeiro: o do silêncio e da voz. Se quer dizer alguma coisa, diga, por exemplo:... em minha alma se abriu, esta hora, um golfo de Guiné...
Policarpo. – Mas, a ingratidão...
Amorearte. – Isto é o contramotivo. O mugido do vento é uma mugido de cobra. Coragem, mais!
O Morenão (não entra, cantando). – se eu fiz chorar, foi legal...
Amorearte. – E você, quem é, vil hermeneuta? Que é isso?
O Morenão. – O breque. Sou um que foi o homem da Maria das Mercês. Sou mais não. Tudo se acabou tanto, que nem houve. Só foi um engano.
Amorearte (a Policarpo). – Está vendo? Perceba-se, Porlicarpo!
Policarpo. – seja o que for, meu senhor. Ela...
Amorearte. – Sempre tem ela. Bela, flor para impurezas, a rara
Natureza – para você. Mais rara que ela, só a malva amarela, eu sei, eu sei... Seus beiços bugres... Pavã, pavoa. Você queria era ser pedrinha no sapato dela. Mas você gosta dela?
Policarpo. – Não amuo de outra tristeza...
Joaquim Imaculado (passa, cantando). – Mas, afinal, que tenho eu, com peru que outrem comeu?...
Amorearte. – E quem é você, tão recém-chegado? Você vem lá: vejo a tristeza... Agacha-te, escriba!
Joaquim Imaculado. – Serviços, meu senhor. Sou um que ia ser, daqui a muitos anos, o homem da Maria das Mercês. Vou ser mais não. Ia ser só um engano.
Amorearte (a Policarpo). – Está vendo? Concerte-se, Policarpo!
Policarpo. – O bom , para mim, se acabou. Tudo é passado... Me indiguina.
Amorearte. – Mulheres passadas é que movem amores. Tira o sentido disso, Policarpo. Refresca teu coração. Sofre, sofre, depressa, que é para as alegrias novas poderem vir...
Maria das Mercês (chega, chorosa e esplendente). – Triste foi aquele dia, de saudades replantado... Não fui eu que estive em teus braços? No mundo quem te viu, ainda não existiu o outro homem... Sinto no peito, por fora, é o suor? E por dentro, meu amor? De te perder devagar, não sou de me conformar. Debaixo dessa promessa, ai, ai, ai, sem um tiquinho de gratidão, sem uma compreensão, sinto esta separação, que ela só me perambula... Eu quero querer tudo com você, um carinho, um amor, e você está só é aprendendo a amar... Meu amor de enlouquecer, esperar é esta minha agonia... terá sido um amor que eu perdi?
Policarpo. – Ingrata! Perdemos...
Amorearte. – Alto lá! Basta. Um momento. Seja não, não, sim, sim; mas, vejam bem, se perderam, mesmo. Amor perdido é amor que não foi achado: não-amor. Não o amor-mor, o mor amor. Mas falso amor, algum engano. O falso-amor é um biombo, o mor-amor é um ribombo.
Então, se não é, resolvam: e... pirai-vos! – oh grandes entes imorais... Perdido por um, perdido por mil... – como dizem as cachoeiras...
Policarpo. – Ela...
Mercês. – Ele...
Amorearte. – um momento! Coma a natureza humana decaída, eu me entendo. Vocês dois estão quais quiabos no oásis. Se querem dizer alguma coisa, digam, por exemplo: ... Laço foi o que me trouxe. Minha carne viu por meus olhos. Mundo isolado de mim. Bom-grado vou. Amanhã e estrelas. Sinto-me. Quando sinto, minto? Meu teu meu-amor...
Mercês. - ... ai, ai, ai.
Policarpo. - ... ê ê ê, ô ô ô.
Amorearte. – Unissoou. Amor renhido, amor crescido. Cousa grande! Vocês dois são o que-não-sei: o tudo, ª.. persistência da lua, apesar das cidades. Umbigo – centro, centro, centro. Umbigo – medida ideal. Havei forte amor! O amor não precisa de memória, não arredonda, não floreia: faz forte estilo.

(Guimarães Rosa)

Pizarnik

2006-03-05T10:36:00.000-08:00

...

ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

...

2006-03-03T11:56:00.000-08:00

Quando nos amamos...
tempo que se vestiu de falso nirvana,
cujo sem pudor
cavou abismo para a alma
que hoje vaga numa solidão cativa.

Infinita é a espera por ti,
pois que só sei respirar a saudade tua.
Sou cais de libido,
porto de luxúria
à tua espera.

Se lhe couber o regresso...
rogarei para que
as boas lembranças
sejam teu guia.

O beijo de um dia 13,
inefável desejo,
que ele lhe instigue a fome de mim,
e teu sorriso
ao ler minha poesia,
um arauto de encanto
que matará tua sede
em meu colo alvo,
insaciável de ti.

2006-02-22T11:20:00.000-08:00

lua de quartzo rosa e estrelas de pedra da lua, todas pingentes para o céu de sua lembrança. brilham para você. canções de espera... de anseio... as de sempre... vejo você nas esquinas, senão nos vidros dos ônibus quando meu olhar se põe perdido. imaginar seu lugar além do que há aqui dentro de mim é respirar diário. quisera contar as pintas do meu corpo, poder guarda-las numa caixa de marfim e presenteá-la para que pudesse recompô-las nesse mapa de mim. aí lhe contaria porque os girassóis transbordam tanta vida e porque as borboletas pousam nos mais perfeitos jardins. e lhe confessaria... só sei amar se for por inteiro.

O Dano - Pablo Neruda

Fiz-te mal,
minha alma,
dilacerei a tua alma.

Entende-me.
Todos sabem quem sou,
mas esse Sou
é além disso um homem
para ti.

Em ti vacilo, caio
e levanto-me a arder.
Tu tens, entre todos
os seres, o direito
a ver-me débil.
E a tua mão
de pão e de guitarra
deve tocar meu peito
quando parto para o combate.

Por isso busco em ti a pedra firme.
Ásperas mãos em teu sangue cravo
em busca da firmeza
e da fundura de que necessito,
e se apenas encontro
teu riso de metal, se nada acho
em que sustentar meus duros passos,
adorada, aceita
minha tristeza e minha cólera,
as minhas mãos inimigas
destruindo-te um pouco
para que te ergas da argila,
feita de novo para os meus combates.

2006-02-19T13:54:00.000-08:00

Sentada na esquina de um jardim na estação calmosa,
Ouço cigarras fretenindo Gardel e Piazzolla...
Escuto vozes de mil mulheres, cantando
Libidinosamente todo tom que tem teu nome.
Peço licença para sentir saudades de ti.
É que ando beijando teu corpo em meus sonhos.
Perco-me no querer te amar quando em minhas insônias.
Tal canto te leva... vai-te num afastar leve e taciturno.
Já não pranteias por mim.
Mesmo que morras, ainda beijarei tuas faces...
Que teu sangue é fio de fel que bebo e não amarga
Veneno para a alma
Que só faz te amar.

2006-02-17T10:34:00.000-08:00

Quando sorria luas, conversava com as estrelas. Chovia e as gotas que caiam escorregavam no som das gargalhadas e dos pés que sumiam na lama e na grama. Mamãe me navegava no colo e me vestia de marinheiro sempre no meu primeiro ano de vida. Caju e morango eram nomes de doce. Vovô e vovó nomes grandes. Não tinha medo de escola ou de igreja. Jesus era menino e Deus, papai do céu. Choro a criança de meus lindos dias infantes. Não estou borococho, não. É que ninguém me rebuçou nesta noite e dormi com frio.

Corazon Arrabalero

2006-02-07T18:16:00.000-08:00

Desejo escrever um poema...
Linhas tortas, mas palavras inteiras.
Começo e recomeço;
Um muito, tudo fim...

Posso ser quebrada, pois que me junto.
Um dia ser sonhada, pois que me cumpro!

Toda essa solidão veste-me de lua,
Banha-me com o orvalho do outono.
Mato minha sede no vinho, tinto e encorpado
Que dividi no inverno com um “malguém”.

_____________________________________________

A equação dessa “sozinhez” não me é desleal;
Todos os inversos são proporcionais ao deserto que me criei,
Aos desejos desse coração faminto.

Um suspiro... Não sei ser tão só, minha;
Nessa noite caída, Alejandra Pizarnik é melhor companhia.

Lembranças, as tenho
sempre no meu olhar longínquo e disperso.

Querer,
faz-se na minha saudade enamorada de um sonho...
perdido no tormento
que rompe o muro de poesia e se desnuda nas lágrimas desse coração arrabalero.

2006-01-30T08:36:00.000-08:00

são dois poetas tortos.
suspiro e vela
pés e boca

estão dois poetas torpes.
"fina fera, magro bicho"
suaves e brutos de fome e sede de amar,
de pensamentos guardados no submundo desejo;
insanidade de pele.

vejo dois poetas loucos.
que se perdem e sorriem;
fazem o colorido universo do dia ser
gargalhada irônica e pífia
do RIDÍCULO que é essa besta vida.

penso que eles não existem!

sorriso pintado

2006-01-28T11:22:00.000-08:00

queria guardar meu segredo que te quero. é você quem nada esse meu oceano de confidencialidades. quando vejo seu rastro, pelo perfume que deixa em toda brisa de lembrança... inebriante sou eu nesse perder ganhar de sensasões e desejos. seu olhar é dentro-e-fora, acende o breu do vazio que cultivo, devora o vácuo e ateia as centelhas do que fora deixado para trás... não tenho mais paradeiro do amor que não vai passar. paradeiro para todo o meu desejo de junto a você me querdar.

E de tudo ficou...

um sorriso pintado, neblina espessa, eu embriagada e você por inteiro na minha cabeça.

hello stranger!

2006-01-21T08:15:00.000-08:00

Beijos insípidos. Flores escuras e silentes, taciturnas e siberianas. Não há espaço para querer. Paixão é espécie extinta para o coração torto. Não é torpeza. Amor é passeio onírico há muito... Toques não eriçam a pele. Aromas agridem o humor. Formas cegam o tato e o desejo, frustrado. Lascívia perdida. O belo não excita, o desejável não atrai. Enleios... enleios... Cabe no eterno tropeço que faz nos cantos dos pássaros. No cessar bater asas de um beija-flor. Dissipar de olhares para a lua. Já não sente a luz do luar. O passado é o imperfeito mais que perfeito segredo da dor amada que tenho. Quebrei a minha asa. Adoeci de mudez crônica.

Meus amores transitaram em julgado no foro dos apaixonados. Todas as sentenças foram condenatórias, nenhuma absolvição

“hello, stranger!?!”

I wish to be disarming…. to him, sometime…

"Come up to meet ya, tell you I'm sorry
You don't know how lovely you are
I had to find you, tell you I need ya
And tell you I set you apart
Tell me your secrets, and nurse me your questions
Oh let's go back to the start
Running in circles, coming in tails
Heads on a science apart
Nobody said it was easy
It's such a shame for us to part
Nobody said it was easy
No one ever said it would be this hard
Oh take me back to the start
I was just guessing at numbers and figures
Pulling the puzzles apart.
Questions of science, science and progress
Don't speak as loud as my heart.
Tell me you love me, and come back and haunt me,
Oh, when I rush to the start
Running in circles, chasing tailscoming back as we are.
Nobody said it was easy
It's such a shame for us to part
Nobody said it was easy.
No one ever said it would be so hard
I'm going back to the start."

Coldplay

O Judeu e a Jornalista

2006-01-09T11:30:00.000-08:00

Mundo... mundos... tantos e desencontrados.

Amor é coisa obtusa.

Opostos!
Correnteza e margem.
Sedentos,
numa louca libido.
Composição lasciva. Paixão lúbrica.
O que separa esse céu e esse mar,
senão um vento inconstante,
que não rompe o refletir de seus olhos
embriagados de um entender quase que tardio,
inelutável de querer um ao outro.

Como Deus e Lúcifer... se equilibram, contudo... ... ...

Chuva e costa... feitos de pequenas partes
num agregar que forma um só coletivo,

substância, essência, motivo...

Eles dependuraram seu entendimento,
a possível trégua,
num quaradouro e
se esqueceram.

Usam como roupa e acessórios a vaidade e o ar pedante.

Dançam valsas regadas a vinho...
Dormem noites banhadas a ferormônios...
São sexo! Briga!
Um por todos e um... casal!
Incompreendidos e consolados pela perdição dos mesmos.

O judeu e a jornalista...
Amor hermético, perfumado, depravado.

Lua crescente com gosto de plenilúnio.

Hoje fui rima pobre...

2006-01-02T18:26:00.000-08:00

Esse cardíaco!Não me dá sossego.
Vive escalando o vento e pulando as ondas do som... nada escuta de mim.
Faz seu rumo em MEU olhar; que de tão perdido se deixa levar.
Tudo que queria era por vez uma que fosse, o dominar.
Mas essa força de vida não cabe no meu cabresto, não tem freio para eu puxar.
É assim, essa coisa que não se explica, que colho sem plantar.
Vem das rosas-dos-ventos das gentes que me encantam sem eu premeditar.
É um tocar sutil,
vem sorrateiro e que num de repente catalisa as sensações.
Os calafrios, o suor, a pulsação, um ritmo humano, MEU...
É poço que incita meus augúrios,
cada pensamento é moeda jogada na água rubra,
límpida e suja que adentra
esse lar de Nhinhinhas, Medéias, Morganas,
Fátimas, Léias, e Paulas...
meninas e mulheres...
deusas...
seres,

EU!

Tenho um amigo que se chama Louraidan...

2006-01-02T08:07:00.000-08:00

Termino o ano com amor, muitão, o meu, e de Riobaldo e Diadorim. Toleima. Amor igual de Maria Deodorina da Fé Bettancourt Marins: tem. “Um sentir é o do sentente, mas o outro é do sentidor”.

Nem sei explicar essas coisas.“Muita coisa importante falta nome”. Grande Sertão: Veredas. João Rosa, eu não sei por que nome chamar, eu exclamo me doendo: _ “Meu amor!”. Amor de jagunço, ribanceiro, ribeirinho, largo rio. Homem chora, sim, Riobaldo. “Viver é muito perigoso; e não é não”.

“O sertão é o sozinho”, está dentro de mim, você, meu manoelzinho-da-croa. “O manuelzinho não é mesmo de todos o passarinho mais lindo de mais amor?”. E é assim, e de repente. E de repente eu estou gostando, "num descomum (...) com meu coração nos pés, por pisável; o tempo todo eu tinha gostado. Amor(...)”.

Aqui a estória não acaba. Nonada.

(Nadiaruol)

Vai e volta...

2005-12-29T08:53:00.000-08:00

Para alguém chamado Saudade...

Hey, That's No Way To Say Goodbye

Leonard Cohen

I loved you in the morning,
our kisses deep and warm,
your hair upon the pillow like a sleepy golden storm,
yes, many loved before us,
I know that we are not new,
in city and in forest they smiled like me and you,
but now it's come to distances and both of us must try,
your eyes are soft with sorrow,
Hey, that's no way to say goodbye.

I'm not looking for another as I wander in my time,
walk me to the corner,
our steps will always rhyme
you know my love goes with you as your love stays with me,
it's just the way it changes,
like the shoreline and the sea,
but let's not talk of love or chains and things we can't untie,
your eyes are soft with sorrow,
Hey, that's no way to say goodbye.

I loved you in the morning,
our kisses deep and warm,
your hair upon the pillow like a sleepy golden storm,
yes, many loved before us,
I know that we are not new,
in city and in forest they smiled like me and you,
but let's not talk of love or chains and things we can't untie,
your eyes are soft with sorrow,
Hey, that's no way to say goodbye.

2005-12-18T16:25:00.000-08:00

Acordei respirando chuva. Lavei meu rosto no sorriso dele, enxuguei-o no não aprender que tive, de não esquece-lo.

Ainda não aprendera a esquece-lo!

Nunca consegui deixar de vê-lo. Todo esse tempo... que corre atrás de nós e quer nos engolir...

Tentei pegar o tempo primeiro que ele a mim. Mas não tem jeito, o tempo é vento; é passarinho de faz-de-conta, não cabe na gaiola dos textos. Voa mais que imaginação de menino. Sinto falta do meu sono de criança... embalava-me doce e suave nos colos de amor verdadeiro. Não conhecia sangue de dor... era só de arranhado ou de tombo de brincadeira. Ouvia sempre dizer: “Depois que casar sara... ou ... já passou... já passou...”

Adulto arranha-se fundo, vira corte... tem que dar pontos. E de preferência apertados. Tenho orgulho das minhas quelóides infantes... mas choro quando faço cicatrizes de gente grande... Além de feias... machucam mais. Não sei se pela ferida recente... não sei... verdade...??? acho que por falta de motivo bom. Junto com esse vão de crescer o medo parece mais cruel.

Esses dias tenho ouvido e visto sinais, resolvi chamá-los pequenos milagres. Só chegam aos olhos que quem sentiu amor. Mesmo que meu olhar lacrimeje noites sem estrelas... a lembrança de você resgata meu sorriso sempre. É uma espécie de fardo que carrego, pesado, mas não penoso. Passo o tempo pensando naquelas minhas pequenas coisas...

Temos usado a palavra saudade com muito pudor.

Queria não ter lhe deixado um vazio... Talvez haja tempo para preencher as palavras cruzadas da sua sensibilidade, obtendo as respostas certas. Sinônimos e antônimos, nomes consagrados de sua vida, os melhores filmes, as comidas preferidas, os cheiros mais familiares, suas identidades e mais... seus sonhos.

Dou a você meu colo e uma caneta. Quando quiser, lhe ajudo a escrever e a decifrar seus segredos.

Je vous bercerai et vous donnerai un stylo. Si vous le sonhaitez je peux vous aider à écrire et à dechiffrer vos secrets...

Al Otro Lado del Río

Jorge Drexler

"Clavo mi remo en el agua
Llevo tu remo en el mío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
El día le irá pudiendo poco a poco al frío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
Sobre todo creo que no todo está perdido
Tanta lágrima, tanta lágrima y yo, soy un vaso vacío
Oigo una voz que me llama casi un suspiro
Rema, rema, rema-a
Rema, rema, rema-a
En esta orilla del mundo lo que no es presa es baldío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
Yo muy serio voy remando muy adentro sonrío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
Sobre todo creo que no todo está perdido
Tanta lágrima, tanta lágrima y yo, soy un vaso vacío
Oigo una voz que me llama casi un suspiro
Rema, rema, rema-a
Rema, rema, rema-a
Clavo mi remo en el agua
Llevo tu remo en el mío
Creo que he visto una luz al otro lado del río "

Mostrar o que já não vejo.

2005-12-11T15:16:00.000-08:00

Belo! Não quis olha-lo nos olhos de imediato. Fugia pelos cantos da casa. Não se escondeu. Nunca foi de fazer essas coisas. Esconder-se e dizer a si mesma se é um fantasma. Abriu o sorriso que não preparara. Deu um sincero abraço, geométrica e fisicamente planejado. Mas abraços sinceros são premeditados? Aquele foi! Até que chegou a hora de dar tchau um ao outro e deu a ele“o” sincero abraço. Um que era óbvio e inerente, contudo não poderia ser medido. Foi um abraço de adeus. Sentiu suas costas com gosto de bolo de limão e apertou- o quanto pode; os segundos de saudade que restaram. Aquele convite VIP para entrar na sua vida, ele já o tinha gasto. Ficaram assim, sem se perceberem de ontem e ouvindo novos nomes, não tão novos, porém esteticamente mais corretos para a tinta que foi gasta desta caneta.

Verdade.

Estou mais nua de poesia desde que perdi a hora de me apaixonar todo dia. O tempo não me deixa reinventar meus sentimentos. Será que perdi o tempo... ou ele se perdeu de mim? Preciso dar pernas aos meus sonhos... porque asas foi demais. “Deixa... deixa...”

Passarinho-verde-pensamento

2005-11-30T10:25:00.000-08:00

Passarinho-verde-pensamento veio me ver.
Pousou no meu nariz, fazendo sorrisos se abrirem...

Brincou... Brincou...
Contei para ele das estrelinhas pisca-pisca.
Fez cosquinhas no meu coração, depois...???
Depois voou... voou...

Nininha se lembrou dos verdes funebrilhos
Por culpa dos quais a tia ralhara com ela no outro dia.

Fez pingo de sal com doçura que vem dos olhos...

Ainda me corto

2005-11-27T08:24:00.000-08:00

Mente cretina!
Pensa que as flores estão mortas.
Reside num sofrimento parnasiano...
O que são as formas, senão ventos?
Tudo se desfalesse.
O tempo escoa a vida que se preza ou não.
Que contramão é a existência.
Por que existe a palavra eterno?
Não há sentido na eternidade.
Onde começa e onde termina?
Parece pronome indefinido.
Meu para sempre é o encetar diário de um dia após o outro.
Tudo é tédio.
Tédio é constante matemática.
Matemática é exatidão de mundo,
Que não existe...
O que faço?
Não sei se desfaleço ou se me refaço.
"Não sei... não sei...
Não sei se fico ou se passo."

dias bons...

2005-11-23T19:17:00.000-08:00

Dias de chuva... de coisas resolvidas... vozes que me completam... visões que fazem me entender! Amor suave... meu... doce... Bons dias esses! Sonhos e verdades se perfazem no meu mundo de sensações... Meu chão volta e se reconstrói a cada dia... Já sinto as nuvens de novo e a chuva cai açucarada. Meu sorriso já parece bala delícia. Coisas belas e sujas me cercam, mas ainda vejo o lado bom do meu puro otimismo de querer o bem à minha volta... Estou feliz e voltarei a sonhar com olhos de Nininha em breve... "Jabuticaba de vem me ver..."

Ausência

2005-11-15T12:54:00.000-08:00

Ela voltou! Disse que para casa, mas ainda parecia sem rumo. Faltou relógio, faltou saudade, faltou memória... Sobrou lembranças... delicadas, doces, verdadeiras... Resgatadas nas músicas que ouviu no carro e no quarto com as amigas. Comeu o doce que queria e não podia: chocolate! Comeu pão de queijo e bolo de limão. Riu muito. Sorriu... e elogiaram-na, bem como seu sorriso. Achou engraçado... e o rubor em sua face se fez como sempre... Nunca acredita nesse seu pequeno encanto. Será que alguém vai saber o quanto ela pensa com seu coração? Tentava deixar seu agir contrariar seu desejo, agora que não o fez, a resposta que se pôs foram as lembranças antes bem-vindas e lindas, agora afiadas e cortantes como um tentar podar galhos grossos de roseiras rubras e chá. Já lhe falta o prazer do olfato, pois que se esqueceu do cheiro do carinho de um cuidar dela... Ficou cega para o mundo de encontar pessoas possíveis e de se perceber de novo sem aquela falta que agora parecia ser parte sua, como carne e fibra. Desaprendeu a sorrir, ela acha. Não é tristeza, é vazio em excesso, falta... é ausência que transborda seu abraçar...

Ausencia
(Pablo Neruda)

"Apenas te he dejado,
vas en mí, cristalino
o tembloroso,
o inquieto, herido por mí misma
o colmado de amor, como cuando tus ojos
se cierran sobre el don de la vida
que sin cesar me entregas.

Amor mío,
nos hemos encontrado
sedientos y nos hemos
bebido toda el agua y la sangre,
nos encontramos
con hambre
y nos mordimos
como el fuego muerde,
dejándonos heridas.

Pero espérame,
guárdame tu dulzura.
Yo te daré también
una rosa. "

e um girassol... pq é uma paixão minha.

2005-11-06T09:06:00.000-08:00

Voa que te faz bem!
Chora o quanto lhe convém,
Grita quando for vontade que vem do nada.
Ouve tuas músicas, sim, que são tuas por paixão,
Que por teus ouvidos tentam regalar-te teu infante coração.
Não te cabes mais tanta angústia... Essa ânsia de visita.
Esse cheiro de lembrança que não se dissipa.
O gosto que as flores ainda têm com o som de suas cores,
Que pintam teu céu, dão vida àquelas palavras 'inda não ditas.
Guarda todas elas em tua caixa de carinho...
Não tranque-a,
Que o momento do porvir bem-vindo
Chegará montado num doce crepúsculo
E lhe trará uma vela acesa com essência doce de canela
E beijará tua face como pétalas de flores ou plumas
Num suave e melindroso vai-e-vem
Que tocará seus lábios com a gentileza
De dois lóbulos de uma flor labiada.

Seu nome...

2005-11-04T10:33:00.000-08:00

A brisa osculou meu pescoço,
O vento subiu beijando minha boca,
A chuva caiu em mim como se me abraçasse,
O sol aqueceu meu coração,
As sementes das flores fecundaram meu vazio, As correntes da cachoeira adoçaram minhas lágrimas,
A lua dormiu comigo e a noite me ninou com seu orvalho,
As estrelas sorriam e piscavam seu nome em sinais telegráficos.

2005-10-18T20:40:00.000-07:00

Hoje dei-me o prazer de sentar num café, o meu de sempre. Nesta primavera com corpo de verão. Era impossível ter meu prazer comum, um belo MOKAchino com aquele chocolate meio amargo nas bordas de uma xícara branca de cerâmica. Experimentei uma nova nuance, um Caputino Shake batido com chantily, um pecado! Gelado, bem gelado!... Um alívio para dias claros e ofuscantes de sol escaldante. A bebida se derrete dentro de mim. Que blazé me sinto! Mais um pequeno prazer que apaga o sufocar do dia rotineiro com seu tédio implícito. Ouço um bom jazz... Não vejo rostos conhecidos como em outros tempos. Era quando todos fugiam como eu do dia lá fora. Fugir, resposta simples e prática para esse hodierno cotidiano dos corações partidos e perdidos. O pior é quando se pensa que esse fugir pode, implicitamente nos levar ao tão bem quisto encontrar. Naquele alívio do desmanchar das rugas de minha fronte ainda jovem, contudo já marcada pelas preocupações comuns dos filósofos antigos...Hoje contenho minha libido pela camisa e vestes de baixo brancas de um certo rapaz. Ele não me vê como outrora. Deixei ele se perder de mim. Quando era MEU menino-homem, homem-menino, tão inerente em seu sorriso maroto e naquela perfeita voz que me lembra as carruagens de Taranis. Num lapso, num susto ele se soltou de minha mão e saiu correndo... não sei se fugindo. Dele ficou então o suor nos meus dedos e um presumido sonho de futuro. A única certeza pois, foi a de tê-lo encontrado nesse mundo de meu Deus, no mais sem-querer dos meus dias... E perdê-lo no de repente inesperado de um lápso de minha falta comigo...

Um desejo...

Que ele não se esqueça...

Um suspiro de felicidade antes de um fim possivel...

2005-10-18T19:35:00.000-07:00

Conformo-me com meu regozijo pretencioso do meu achismo de ter encontrado o que não sabia procurar tanto. Meus girassóis, colho-os agora nos campos da Toscana e as palavras que não canso de ouvir ecoam na caverna desse sentir. É um complexo bem-querer. Mas por que deveria ser complexo? Porque as pessoas o são! É uma boa resposta.Se para Descartes tenho que pensar para existir, afogo-me naquilo que penso e não penso e no que não sei que os outros pensam. Acho um olhar um pensamento... Quero um abraço de anos luz! A alma que os anjos não têm para buscar esse ser, humano. Sei sorrir no ônibus balançando e quente quando penso em você e escrevo essas minhas besteragens.

Un pequeño regalo mio...

2005-10-18T12:58:00.000-07:00

Te regalo ...

Te regalo mi cintura, y mis labios para cuando quieras besar
Te regalo mi locura, y las pocas neuronas que quedan ya
Mis zapatos desde niños, el diario en el que escribo
Te doy hasta mis suspiros, pero no te vayas mas...

Porque eres tu mi sol, la fe con que vivo,
La potencia de mi voz, los pies con que camino,
Eres tu, amor, mis ganas de reir, el adios que no sabre decir,
Porque nunca podre vivir sin ti...

Si algun día decidieras, alejarte nuevamente de aqui,
Cerraria cada puerta, para que nunca pudieras salir,
Te regalo mis silencios, te regalo mi nariz,
Yo te doy hasta mis huesos, pero quedate aqui...

Porque eres tu mi sol, la fe con que vivo,
La potencia de mi voz, los pies con que camino,
Eres tu, amor, mis ganas de reir, el adios que no sabre decir,
Porque nunca podre vivir sin ti...

(Shakira)

no memory for love...

2005-10-16T18:21:00.000-07:00

I miss you, but I haven't met you yet. Quem não amou ou foi amado tem medo da morte. Tudo é mais cavado, mais compassivo, flor da pele. Aqueles que amam e os que não o fazem têm algo em comum... A insegurança. Essa lancinante figura de mil faces. Para quem não conhece o tal amor dos poetas e filósofos é uma máscara... um esteriótipo de macho ou fêmea mal sucedido. Acha que isso reflete tanto na vida da pessoa? Bem... penso que é mais questão de desejo, lascívia. Quando tanto a contempla no outro que cria-se uma auto figura de desprezo reflexiva desde um seu olhar ao modo de se vestir... Será? Nada é tão simplório quando se tem medo de si mesmo... mais que isso, medo dos outros! É a pior das faces da insegurança, não se firmar em nada, muito menos em si. Há, em contrapartida, os que moram no ataque, e de tão inseguros vibram com o temor dos outros e outrora não passam de ratos com frio. Os da defensiva se esquivam até no modo de olhar... talvez seja essa a melhor investida. Impor-se!!! O que na verdade se confessa numa eterna fuga. Não há justiça no amor. Não é assim que funciona... não sei como funciona... mas talvez possa dizer quando não o é. Há esse sofrer implícito, que é bom e ruim... dói, contudo cultiva o sentimento. Insegurança da espera, do suor nas mãos, tremor nas pernas, frio na
barriga... esse é um ser que ama. Que conhece física e emocionalmente a sensação da doença do amor. Doença? Por que não? Há tantos sintomas para explicá-lo. Por favor não o confundam com paixão, esta é crônica, o amor é agudo. Pode perguntar a qualquer poeta ou músico, aos compositores, floristas e boêmios... Muitas explicações haverá para esse substantivo que de tão concreto, é às vezes mais abstrato que seu nome. Alguns se arriscarão nesse infinito explicar, mas não haverá nunca quem lhe possa conceituar com a precisão Geométrica de Da Vinci, somente usar de seu mistério como no sorriso da Monalisa.

Foggy day!

2005-10-15T22:46:00.000-07:00

Uma gérbera caminha comigo.
Um sorriso de menina fez-me levá-la.
Uma boa lembrança ou porvir momento de contentamento.
Cheguei à floricultura e pedi:
- Moça, tem gérbera?
- Pequena ou grande?
- Hum... Grande, bem grande, a maior de todas!
- De que cor?
- Rosicler...
- Qual???
- Rosicler!!!
- Não tenho dessa cor não. E só usamos gérberas para arranjos.
- Moça, gérbera é uma flor, e flores por flores cada uma em si tem seu encanto e seu "arranjo".
- Hum... Mas ainda não sei que cor é essa.
- Bem, é suave, doce, bem delicada, coisa de menina, pode ser meio cor de alguns peixes, talvez cor de romãs abertos ou de bochechas de bonecas. Só sei chamá-la rosicler.
- Hum... Acho que agora posso lhe ajudar.
A moça saiu do balcão e voltou com a gérbera, a mais rosicler de todas. A sua, que mais uma vez roubou seu sorriso e o entregou ao mundo.
Engraçado, tive a impressão de ter um Girassol...

Hoje minha alma de menina chorou.
De uma metade olhava uma gérbera murcha,
Tal que perdeu seu propósito primeiro,
Dar-me um sorriso.
Agora só derrama lágrimas por ter sua beleza abandonada.
Este mundo dos homens...
Tão complicado, tão ríspido,
Não me decifra a beleza de uma espera.
Espero...
Esperei... E a flor murchou.
Minha outra metade não ouviu meu socorro,
Não veio ao meu amparo
De criança sem aquela mão para atravessar a rua.
Era a menina novamente.
Era meu esconderijo de imagens que só ela poderia ser.
Tudo no seu íntimo é poesia, tristes ou alegres.
Com cores diversas ou com o melancólico preto e branco que sempre lhe cabe.
É natural dela quando quer...
Não importava mais, ninguém o saberia.
A menina crescia de novo,
Porque nesse tempo, crescer é ficar cega dos olhos cordiais.
Ser adulto é se armar contra o ingênuo.
As pequenas coisas.
As meras singelezas,
De uma flor e um sorriso.
As pequenas mágoas
Que fecham sua boca e tapam seus ouvidos
De menina infante... de Nininha...

O vento abraça a brisa...

2005-10-15T17:06:00.000-07:00

Dias frios aquecem minha solidão...

This is not a flower to be kissed...

2005-10-09T20:26:00.000-07:00

Sempre há um fugir nos seus olhos quando brinca de esconde-esconde com seus pensamentos. Acho difícil encontra-lo... é muito escuro e não há barulho que me guie. Não gosto muito desse jogo. Não tenho medo não, é só coisa minha. Gosto de sentir tudo que me acontece, tudo que tocar meu rosto, do vento à gota do meu suor, quando não entendo uma idéia e levanto minha sobrancelha e quando uma dúvida faz rugas na minha testa. Meus olhos são grandes, isso minha mãe diz desde que nasci. Aliás todos diziam, que eu era pequena, nem tinha orelha direito, "essa menina só tinha olho quando nasceu!" Olhos tão grandes para quê, se minha melhor visão é o meu falar ou de quando em vez o calar? E como tenho necessitado dele nesses dias de cuidado. Esses são dias bons! Descobri um beija-flor lindo... resolveu fazer ninho no meu jardim... Fiquei feliz, alegria de menina, tenho um colibri pra cuidar das minhas flores, agora mais que
lindas... e lhe dei o nome de Amor! Porque achei que tinha cara de amor mesmo!

Should I always have the right answer??? How come???...

2005-10-06T13:19:00.000-07:00

"Silêncio - aquela insuportável réplica." (G. K. Chesterton, escritor inglês, 1874-1936)

Carpinejar e Magritte

2005-10-01T20:11:00.000-07:00

Pintura de Magritte

MEDO DE SE APAIXONAR

Fabrício Carpinejar

Você tem medo de se apaixonar. Medo de sofrer o que não está acostumada. Medo de se conhecer e esquecer outra vez. Medo de sacrificar a amizade. Medo de perder a vontade de trabalhar, de aguardar que alguma coisa mude de repente, de alterar o trajeto para apressar encontros. Medo se o telefone toca, se o telefone não toca. Medo da curiosidade, de ouvir o nome dele em qualquer conversa. Medo de inventar desculpa para se ver livre do medo. Medo de se sentir observada em excesso, de descobrir que a nudez ainda é pouca perto de um olhar insistente. Não suportar ser olhada com esmero e devoção. Nem os anjos, nem Deus agüentam uma reza por mais de duas horas. Medo de ser engolida como se fosse líquido, de ser beijada como se fosse líquen, de ser tragada como se fosse leve. Você tem medo de se apaixonar por si mesma logo agora que tinha desistido de sua vida. Medo de enfrentar a infância, o seio que criou para aquecer as mãos quando criança, medo de ser a última a vir para a mesa, a última a voltar da rua, a última a chorar. Você tem medo de se apaixonar e não prever o que pode sumir, o que pode desaparecer. Medo de se roubar para dar a ele, de ser roubada e pedir de volta. Medo de que ele seja um canalha, medo de que seja um poeta, medo de que seja amoroso, medo de que seja um pilantra, incerta do que realmente quer, talvez todos em um único homem, todos um pouco por dia. Medo do imprevisível que foi planejado. Medo de que ele morda os lábios e prove o seu sangue. Você tem medo de oferecer o lado mais fraco do corpo. O corpo mais lado da fraqueza. Medo de que ele seja o homem certo na hora errada, a hora certa para o homem errado. Medo de se ultrapassar e se esperar por anos, até que você antes disso e você depois disso possam se coincidir novamente. Medo de largar o tédio, afinal você e o tédio enfim se entendiam. Medo de que ele inspire a violência da posse, a violência do egoísmo, que não queira repartir ele com mais ninguém, nem com seu passado. Medo de que não queira se repartir com mais ninguém, além dele. Medo de que ele seja melhor do que suas respostas, pior do que as suas dúvidas. Medo de que ele não seja vulgar para escorraçar mas deliciosamente rude para chamar, que ele se vire para não dormir, que ele se acorde ao escutar sua voz. Medo de ser sugada como se fosse pólen, soprada como se fosse brasa, recolhida como se fosse paz. Medo de ser destruída, aniquilada, devastada e não reclamar da beleza das ruínas. Medo de ser antecipada e ficar sem ter o que dizer. Medo de não ser interessante o suficiente para prender sua atenção. Medo da independência dele, de sua algazarra, de sua facilidade em fazer amigas. Medo de que ele não precise de você. Medo de ser uma brincadeira dele quando fala sério ou que banque o sério quando faz uma brincadeira. Medo do cheiro dos travesseiros. Medo do cheiro das roupas. Medo do cheiro nos cabelos. Medo de não respirar sem recuar. Medo de que o medo de entrar no medo seja maior do que o medo de sair do medo. Medo de não ser convincente na cama, persuasiva no silêncio, carente no fôlego. Medo de que a alegria seja apreensão, de que o contentamento seja ansiedade. Medo de não soltar as pernas das pernas dele. Medo de soltar as pernas das pernas dele. Medo de convidá-lo a entrar, medo de deixá-lo ir. Medo da vergonha que vem junto da sinceridade. Medo da perfeição que não interessa. Medo de machucar, ferir, agredir para não ser machucada, ferida, agredida. Medo de estragar a felicidade por não merecê-la. Medo de não mastigar a felicidade por respeito. Medo de passar pela felicidade sem reconhecê-la. Medo do cansaço de parecer inteligente quando não há o que opinar. Medo de interromper o que recém iniciou, de começar o que terminou. Medo de faltar as aulas e mentir como foram. Medo do aniversário sem ele por perto, dos bares e das baladas sem ele por perto, do convívio sem alguém para se mostrar. Medo de enlouquecer sozinha. Não há nada mais triste do que enlouquecer sozinha. Você tem medo de já estar apaixonada.

Eu - por Paulo Leminsk

2005-10-01T13:25:00.000-07:00

eu
quando olho nos olhos
sei quando uma pessoa
está por dentro ou
está por fora

quem está por fora
não segura um olhar
que demora

de dentro de meu centro
este poema me olha.

Carta de Aniversário!

2005-09-29T12:09:00.000-07:00

Encontros são...
Encontros acontecem.
Alguns são planejados,
Senão pelos que se vêem
Talvez pelo próprio destino.
Há quem acredite ou não.
Não questiono o meio,
Somente quero lembrar o acontecimento.
Encontramos tudo e tantos,
Todos os dias...
Quando nascemos, encontramo-nos
Com o instinto de nossos pais.
Depois os encontros com as descobertas
As cores, o calor, o frio, a fome, a dor, os sons.
Com o tempo o encontro, ou os encontros
Tornam-se menos surpreendentes,
Porque nos conformamos com o que “não” é necessariamente comum.
Dizemos que cores são sempre cores, que sons e cheiros são sempre os mesmos,
Mas não é assim que se finda.
O encontro guarda uma eterna novidade.
Um novo, um susto, um inerente assombro de descobrir.
E assim as coisas acontecem e seguem seus rumos.
Entre encontros e desencontros, desde o primeiro lápis com o
Primeiro caderno, o primeiro sorriso provocado e recebido.
O abraço de cada dia, que deveria ser sempre o primeiro.
Não perder o pasmo do encontro é dádiva daqueles que ainda
Sabem experimentar os prazeres pequenos da vida.
Que dão ao ínfimo a amplitude dos ventos
Que dão às lágrimas a força dos mares.
Não percamos esse pequeno âmago de enxergar o que nos acresce,
Acreditar no aprendizado que é a caminhada dessa louca vida.
Acreditar que encontros são eternos,
E que o verbo conhecer seja uma constante aos seus sentidos.
Porque encontros engrandecem as almas perdidas
Reencontram o que já era dito esquecido.
Espero que nos encontremos muito, pasmados e sempre nos descobrindo.

A você desejo todos os pequenos e grandes encontros que a vida possa lhe proporcionar ou aqueles que queira provocar.

Que nossos aniversários continuem se encontrando à meia-noite com um vinho, um dia de chuva, um filme e um sono com o conforto do carinho e almofadas no chão.

Parabéns e um brinde ao seu encontro com a Felicidade.

Beijos meus e muitos!

Um dia de Adélia Prado

2005-09-26T10:13:00.000-07:00

(Já dizia Adélia Prado: "O que a memória ama, fica eterno. Amo-te com a memória, imperecível".)

COM LICENÇA POÉTICA
Adélia Prado

"Quando nasci um anjo esbelto, desses que tocam trombeta, anunciou: vai carregar bandeira. Cargo muito pesado pra mulher, esta espécie ainda envergonhada. Aceito os subterfúgios que me cabem, sem precisar mentir. Não sou feia que não possa me casar, acho o Rio de Janeiro uma beleza e ora sim, ora não, creio em parto sem dor. Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina. Inauguro linhagens, fundo reinos - dor não é amargura. Minha tristeza não tem pedigree, já a minha vontade de alegria, sua raiz vai ao meu mil avô. Vai ser coxo na vida é maldição pra homem. Mulher é desdobrável. Eu sou. "

Enlace

2005-09-21T12:36:00.000-07:00

Tudo era ritmado.
A mão dela tremia no acolher de uma hera. O bouquet pulsava como se a pressão cardíaca estivesse concentrada em suas mãos. Noiva flor de laranjeira. Um luzir que resplandecia o vento.
Depois o noivo. Homem feito de histórias e viagens. Experimentava os dias de “butterflies in my stomach”. Benévolo e inquieto por dentro e por fora.
Mesmo planejado e quiçá de repente revividos, sentimentos ditos obsoletos eram novos e lapidados no admirar do dia e dos olhares presentes.
Maravilhavam-se. Tanto ela como ele.
Amavam-se por si, sem os demais.
Permeava a todos encanto, beleza, um âmago do nascer de vida nova.
Alegria.
Matemática metafísica, uma vida, para dois que se multiplica no porvir incerto de dias moços.
Aquele ritual ofendera as leis de Newton, quando no toque de suas frontes dois corpos eram capazes de ocupar um só lugar no espaço. No silêncio das músicas, o momento não cessava num entoar de sons suaves, uma singeleza lírica escancarada no furor daquela felicidade.
Mágico, belo, sacro.
Ouviam-se os sorrisos. Cheiravam-se as cores. Via-se o transparente.
Palavras bentas proferidas.
“Festa” a boa palavra, talvez a mais certa, a cabível no tentar resumir de tantos acontecimentos.
Mas por que emprestar a uma única palavra a abundância das vidas que ali formavam só uma?
Não se tratava de resumos e esboços.
Esse enlace era harmônico, forte e intrépido.
O próprio cura resolveu implícito o ósculo final.
Do fim e do começo,
Um símbolo da altivez do amor.
Se era para ter cor e flores, seria verde e copos-de-leite.
E assim o foi.
No fenecer dessa “festa”, não terminou por fim ou com final.
Tudo aconteceu para que compreendessem que ali surgia um eterno começo de amar e conviver.
Um dividir.
Um perpétuo prosseguir.
O pleno desejo de continuar...

O que busco...

2005-09-18T13:54:00.000-07:00

Trégua - http://bandoneonarrabalero.blogspot.com/2005/09/trgua-agora-sou-visita-mesa-posta-cada.html

Butterflies in my stomach...

2005-09-15T22:26:00.000-07:00

Perguntei-me o que não sei querer ser a resposta.
Acontecer e descobrir são os verbos protagonistas
Das histórias do mundo...
Se tenho medo de mim, é do meu não olfato do amargo...
Porque não sou santa... e ainda me jogo...
Deram-me a chance que dizem, me fazer irresponsável...
Não consigo dar nome a isso...
Talvez porque ainda me assuste.
E sinto que há beleza nesse espanto.
Se for minha altura, talvez tenha que me esforçar mais
Para alcançar os altos e baixos que me cercam...
Ter com os menores que eu, sem machucá-los...
Talvez o alto exista para aprender a olhar para baixo e enxergar os tropeços,
A poeira debaixo dos tapetes... as teias de aranha que não estão só nos tetos.
Elas aprisionam e sobrevivem outros sempre...
Mas matam...
Porque é assim... não uma aceitação,
Um fato, um fardo, figura bem posta no ângulo da visão.
Seu entendimento!
Se é meu falar? Esse, não vivo sem, é o meu maior assombro,
Melhor, temor, susto, companhia e defesa.
Ameaça-me, condena e desencanta-me. Senão me diverte e me acorda...
Ensina-me... muito... não o bastante... mas me expresso nesses trilhos de correr.
Se for meu sorriso? Eu posso escondê-lo, caso queira.
Talvez ele desperte outro... quem sabe?
Uma epidemia de expressões que suavizam os dias sem cores.
Ainda tenho dias assim...
Contudo... se acreditar é um valer a pena...
Vou-me com Fernando Pessoa... Porque minha alma não é pequena!
Nunca se quer ser peso... preferiria ser um alívio.
Não preciso ser sua medida, ajustar-me ao seu "carpe dien"
O meu já é bom, mesmo que assomado, porque ainda desconhecido.
Meu incompleto que foge ou se vai alhures.
Não quero lhe ser irresponsável, busco apenas o clichê
Diário e óbvio dos bobos like me.
Ser feliz com aquele punhado que me regale seu "ser" e "ver" em mim e de mim...
Mais uma vez... um sorriso gratuito com consequências.
Não quero medidas,
Perguntas com respostas.
Ser!!!
Permitir que o sábio sol faça o que melhor lhe comporta...
Amanhecer o dia!